ócio e ofício I

segui um sapo até ao seu charco, 
era uma espécie de escritório lá deles.
eles coaxavam e coworkavam em paz, algo que estimavam bastante,
mas entrujei-me na mesma,
tinha tanto tempo!
naturalmente, muitos sapos são bufos
e começaram a lançar intrigas em uma língua anfíbia que devia ser antiga.

"não amigos, entenderam tudo mal! eu só estou aqui em aventura,
desistam de encontrar culpados que ponho-me num pulo daqui pra fora!"
a resposta foi um breve silêncio que, mesmo entre espécies, foi constrangedor.

"continuem a dar à língua então, divirtam-se."
esgueirei-me à socapa e deixei que eles ficassem com os seus sapo-dramas.
como piada não foi ótima, mas a lagoa é um belo espelho.

teremos sempre paris,
não fosse paris quando o homem quer.
mas o que pode querer um mano
quando paris é um filme do woody allen
e uma impostora ali se expõe em seu lugar?
como é que a salvamos do passado?

eu já pensei em pintá-la de azul
e trata-la bem, e mal,
e ler para crer, parar para depois esquecer
e fazer que não se sabe de nada
(o ingénuo é oportunista).
já a enterrei em entulho
já me fiz com barulho,
já a reciclei
e até tentei que fosse londres 
(sem vertigens, óbvio).
fi-la de morta, à espera dum milagre,
declarei-a património mundial (!),
até a apostei numa roleta.
nada.

enquanto sonhamos com as visões duma joana
vamos rezando com fé que sim, teremos sempre paris.
duvido alguma vez dizer o mesmo do rio.

hoje fiz mais uma limpeza

um tacho em lástima no frigo, à espera de razão
para o seu longo exílio do resto da tacharia,
queixando-se com a única boca que tinha,
e tem,
mas tapando o nariz qualquer crítica é um mar de rosas
ou melhor dizendo, qual mau cheiro?

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um saco do lixo sem alças é um adversário,
que alguém terá que se encarregar de carregar na mesma,
pois não são as alças que fazem o saco
mas sim o plástico e os 10 cêntimos pela unidade. 

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o chão velho duma avó parece novo, se o espírito for certo
e o marido se lembrar de trazer o pão quando for beber a pinga.
eu prefiro a reta da meta ao fim da linha
visto que bem sei que não se pode entender de todos os pontos,
e a avó também sabe.
mas nela reluz o chão
 e no meu não.
assim ela vive, e eu conto.

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eu sou muito tolerante ao nojo,
juro.
excepto àquilo que todos sabem, mas, remeto para a minha tese antiga.
fora isso, nem porno nem guro
tampouco bestas ou futa
só mesmo fruta.

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algo que não me afecta: o nojo, como já disse
mas também não me dói o sujo, o imperfeito, o incorrecto,
o asqueroso, o podre nem o pútrido.
no entanto!
e este ponto é essencial,
todos estes trazem as piores companhias: 
baratas, formigas, traças,
lagartas, larvas, aranhas,
e aí sim, já faz toda a diferença.
não há coabitação pacífica com esta fauna hostil.

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 explicações:

já passa a hora de fechar a loja,
enterrar o bicho e pô-lo cá para fora.
ninguém aguenta o cheiro pútrido desta imagem d'um pacto pato inglório.
*sniff* a photo!

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"o dark side quer roubar a tua life"
e tu, o que queres?

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quantas vezes tenho que bater para encontrar uma porta aberta?
nem sempre é a melhor ideia, a de ter a porta aberta
especialmente no momento da vitória, que é certa.

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25 anos depois.
holanda 1945
e que nada se meta entre mim e o cume dos montes
(o que seria repulsivo).
esperemos que xxxxxx 2025
não seja uma nova no clube dos 27.

os jornais não falam de política porque têm medo.
o trabalhador a dar toques no rato é o mais delicado, como as crias de um gatinho,
mas os teclados? aço!

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Palmela conheço pelo vinho,
Setúbal pelo choco,
mas todos em conjunto

Apoio ao passageiro

A equipa de Apoio ao Passageiro da Carris Metropolitana pode ser contatada através do número 210 418 800, entre as 8h e as 20h, ou do formulário abaixo.

Além das informações sobre os horários e percursos, também são disponibilizadas informações sobre tarifários, perturbações e alterações na rede.  

O canal direto de comunicação com a Carris Metropolitana está ainda aberto a sugestões e ao reporte de quaisquer incidentes.

imaginem-me a puxar um cigarro bravo, não muito,
por causa de palavras que um tipo bateu numas teclas
e não a mim em particular.
cá estou, a chutar para o cantos
(30/12/2022)
pois o dinheiro também dorme e faz pontes.

dirigidas ao público em geral

o que me faz estalar a madeira é uma maneira de pensar
que se desfigura ao ponto de negar o que a move.
reagir a isto é uma sabedoria enganadora,
principalmente quando se está na praia.

eu espero mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo mesmo 
que cada grão de areia seja mesmo mesmo mesmo uma história sempre nova
isto faz mesmo muito sentido,
mas rapidamente um coração me puxa para as redes 
e em poucos minutos se torna que somes o mesme em alto marr
pelo menos algumas vezes, de longe.

existe um menor adversário meu (secreto ou arrisco-me a dizer
platónico)
que se absolve das suas vomitadas cerebrais 
com ridícula idolatria às drogas.

isto fervilha-me outro cigarro
mas refletindo melhor no assunto,
e como observava bem um fulano de passagem,
também se podem idolatrar números.
acrescento: e lugares. 

vim para vos falar da vitória certa.

eu sei, é difícil acreditar. 
depois de tanto arrepio no inverno da consciência,
que a paranoia elevou aos tremores dum corpo meio enfermo,
como se frio fosse doença.

um zumbido baixinho que já não sai do ar,
nas ruas da capital e não só, 
muito subtil e disfarçado, enfiado à socapa no resto dos sons como um 
inofensivo mas incomodativo parasita. 

as buzinas da cidade até são um refúgio para mim
porque ao menos entre carros e motas e a massa humana indiferenciada
não há mais nada, não há mais pensamento-palavra, não há mais eu,
apenas a essência do movimento da grande máquina
que se manifesta em mim muito antes que qualquer pensamento-palavra ou pensamento-sensação.
e aí esse zumbido se dilui totalmente.

todas estas brechas com 20 anos, 50 anos, 70 anos, 100 anos
etc
muros prontos a ruir com o sopro duma simples brisa.

assim soava o vento do inverno infinito.

eu vim aqui para vos falar da vitória certa.

a certeza é uma malvada, mas
eu confio nessa amante do milagre,
e sei que juntas se debocham com as patifarias da nossa máquina
que elas entendem apenas
um joguinho de plástico que só é único por ser tão barato.

a certeza de um milagre.
certamente...

eu vim aqui para vos falar da vitória certa.
do milagre certo.
a hora é esta,
os números não mentem. 
apenas o lance mais arrojado serve para quem está na guarda dum milagre certo. 
nada a perder, incorrecto,
tudo a perder.
assim, na hora certa, o milagre certo.

as folhas crescem ásperas na primavera
e recusam-se a sombrear as ruínas daquele muro.
elas apontam para cima e encaram a luz
com melhores olhos do que as da outra primavera.
eis um milagre.

love reverse-etf

a camaradagem está num ath
tailwinds a dar com pau e cães a comer gafanhotos.
já as famílias estão oversold,
espera-se um pullback por causa do rsi
mas eu acho isso uma bull trap.

depois do crash do romântico
e o consistente desempenho do plástico e do efémero,
todos os analistas concordam
quebrou-se a resistência 
agora estão todos short no amor.

eu já fiz GUITO com as minhas put options há uma data de anos atrás.
preparem-se,
desta vez somos nós a comprar o bottom.

 li algures por aí que

"O teu orgasmo é uma flor de vários séculos

que me coroa de triunfo"

e... não sei o que dizer, para ser honesto.
considera isto um não-poema.
tipo um kaufman a escrever para o público,
o meu objectivo é óbvio.

reacção!

reacção!

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lições do barreiro

há um entulho no fim da rua
e aqui à frente, uma pensão de sem-abrigos.
eles passam o dia a gritar e a desmontar bicicletas
e no fim do dia tombam o caixote do lixo
para o velho se sentar.

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este sítio é rijo.
ótimo para amizades,
péssimo para tirar a carta.

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o sonho acaba com um PII
quando a porta do barco desce
e jogas a mão ao bolso para que não te fanem o maço.

explicação para totós das frutas e todas as matérias bucais

 as musas são complicadas, meus companheiros.
ora te dão para falar delas, ora se vão para que fales delas.
aqui, ninguém dá nada a ninguém!

começo:
um bom amigo observa o papel das frutas na sociedade.
não é nenhum nutricionista,
mas se fosse se calhar tinha mais audiência.
em todo o caso: amigas, ouçam-no! 

é que isto das cores e dos cheiros e das texturas
yuck! eca! 
assim, até prefiro que não me deem nada.
nota: quem escreve assim luta mais para praticar
do que quem pensa mas não escreve.
para mim é tramado,
para vós, também. 

neste grande banquete é difícil escolher,
vamos sempre para o que já sabemos pois
não há como fingir que se gosta do que não se gosta
quando falamos de comida.
comer não é estético,
mastigar não é estético,
ruminar não é estético,
regurgitar não é estético,
vomitar não é estético.

agora que a minha teoria é clara,
pensa durante um bocado nesta ideia:
fruta-porno,
e o caroço é um lenço esporrado de castanho ou "bege".

e tu, leitor, assumindo que não sou eu,
como fazes? 
ah pois! vês-te aflito! 

pronto, tá escrito.
como é que eu pouso para um poema?

abr'olho

este blog é como um arquivo de falhados,
excepto que os falhados falharam pouco tendo em conta as expectativas.

com todo o amor e respeito,
voltei aqui. 
e com a boca cheia de água e vinho
para calar a matraca duma vez por todas.

eu tenho que admitir algum optimismo.
ou tive. já o tenho.
eu tenho que admitir alguém
mais alguém?
para além de nós?
com que voz?
quem?

bebe mais vinho mano

certo, mas o vinho não muda que o passado é certo.
certo?

então bebe mais água, não lês o que escreves?

já entendi.
TRANSFORMA A MATÉRIA NUMA CENA, MAN!

gg ganzas gajas guerra

o fio de fumo que sai da ponta duma tocha,
espesso e branco, fiel aos da terra
mas não a todos, que cada um tem o seu papel.
o meu é uma mortalha.

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retro-gamer:
eu tinha desistido
mas depois descobri que eras mestre em nojo.
eis um jogo que eu sei jogar!

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como nunca aprendi a andar de bicicleta
o meu país faliu.
eu não devia falar do futuro... mas não há balanço!

O Cantador

 Cantador

Eu sou o cantador

Ele foi o cantador

Agora canto eu a dor

Disco Rígido cheio 

Viagem ao blacksmith que arranjou o John Smith no Johnson file

Não me esperaste lá dentro

Não me esperes cá fora

Discutimos o que quiseste

Vamos ver no que isto dá

OHHHHHH AHHHHHHH

A Morte de Pequena Água

 Na construção da nossa casa

Entrelinhas cara amiga
Os anos da bossa vossa wasser
Lambe a taça
O gato rico

A Morte de Pequena Água