corte

sabes que eu não...

pfffftttt

lixe-se isto

recados

credo, careca

rondas da cuca balança

as etiquetas conectadas

em nações de sol poente

ou canções de compasso ascendente

a significância do signo

vem, em sigilo das estrelas,

sela o zelo num envelope

escapando do bote

e, que raios,

aterra-me na varanda.

aberto, corro o canivete

gritos declaram

nas borras de tinta

duma caneta com a carga

cheia

como a voz

preta e borrada.

desespero é a cara

matinal do tédio

do tudo-consome

o nada com nada com nada

manchas contra a folha

escrita e rasurada.

portanto

sem ursa que me norteie

cuspi na ponta do dedo

dobrei a nota conforme veio

ora toma

um sticker da bomba

para que siga caminho

fiz um aviãozinho

e ele 

vaaaaai pelo passeio

não há dinâmica

aero, astral, banal

da outra

que o salve de despenhar 

algures entre a cablagem exposta

o cheiro a gás 

e os grandes lagos

do sapal da verderena.

fortune cookie

um dia homens honestos com emoções genuínas irão descobrir este canto obscuro habitado por gentes sedentas e atearão fogo às perversões de poetas que se esforçam em degenerar a amorosa resiliência de princesas que merecem melhor

e eu mereço que este consuma a toca a que alguns chamam de lar.

noitibó ou bacurau

é zelo barato que espera

quando confidências desabrocham

em sofás de ganga rija

vertendo o pó dos desmazelados

silêncios

que guardam semblantes pacatos

as pessoas honestas

voltam de camioneta.

não me escapas

às confissões

prudentes considerações

largadas ao desbarato

no exercício da amizade

eles precisam, só querem

que seja deles a vontade

e é, em parte

um fraterno

um camarada

que ouve a lua 

iluminando-lhe a silhueta

calada

são sentenças

do destino 

das pisadas tomadas

antes da voz de cima

vigorosa e presente.

não sou da classe

nem bom aluno

anotações perdidas

sem claustro que as feche

sem ponto que as dome

sem força que as tome.

olha o teu nome

está escrito no banco

e no vidro

vemos ondas 

quebram sem norte

ou rubrica.

dou-te

tudo 

é tarde

diz o que queres

o mar é um limite

fácil 

são oferendas que letras

cobrem com riscos

nunca arriscando.

banco cheio de gente

ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

se conhecesses os gritos que

quem te observa guarda

é... os teus membros esparramados no banco

do jardim a fantasiar com fáceis fachadas

animadas de quem somos.

e tu

e tu

estás à frente.

e tu

partes-me o coração

com batidas distintas

escondidas pela neblina

da madrugada que o mês

obriga

a ser assim.

eu nunca me apaixonei

excepto daquela vez

que odiarias saber

porque foram tantos tantos anos

toda a minha energia

foi consumada numa existência

para além da tua

mas dirias o mesmo

não?

concordo

logo, sejamos decentes

prudentes

inconsequentes

e cedamos ao que o destino

pede

quando se nega

a vontade dele

pelo conforto barato

que cobres em andanças

instantâneas

passos sabidos

que partilhámos

as batidas

na caixa

por uma noite que seja.

sou teu

teu teu

quão mais óbvio

pode ser

ahhhhhhhhrrebita!!!

entende

que te amo

duma maneira que dificilmente

senti

sem ser por uma vez.

nunca poderei dizer

nem cantar ou declamar

ou recitar

estes versos

porque dizem o teu nome

aquele inconspícuo suspiro

sim

cobarde

é

mas

podia ser uma só voz

a tua

ou a nossa.

na censura guardo

com medo

do futuro

irei, num passo ágil

de esguelha

descobrir a trafulhice

quando em mil paixões

és a única

que eu conheço

em espírito.

deixar-te seguir

é a minha prova

eu amo-te

como a mais ninguem.

matem-me agora

que admito

lamento

madame gruesome fin.

lixem-se os contornos baratos

de mulheres mascaradas de negros

olhos com sede nos mesmos

eles pedem socorro.

só te quero a ti.

lixe-se a nostalgia

que guardo pela malvada

vontade de tornar a ser

humilde e criança

comendo

duma falange hostil.

partilhamos batidas

corações

síncronos

sabem ao que sabe

e tu sabes

e eu sei

porque tu sabes

o teu nome rasurado

produto de saber deixar

tornei-te missão

rezei com fé genuína

fui onde homens de negócios

se sentam em burocráticas secretárias

para zelar pelo futuro que mereces

com dinheiro e os talentos

que os céus ofereceram

para que possa intervir

na consciência dos meus pares

e o teu nome foi sabido

por entes menores

e por presas do bang-bang

acendemos charutos em nome duma

causa

que os passos sigam 

mesmo que tortos

toda a energia

para ti.

e funcionou

e foi bom.

agora resta o silêncio

de intervir

permanecendo no trono

dos que decidem

mas nunca agem.

cobarde é o nome

do monarca

alimentando-se, esbanjando-se

em cortes menores que pouco

cobrem a pele

das silvas que traz 

para a sala de espelhos.

inveja?

mais que isso:

consciência.

saberei como jó

reclamando mais

como o mau discípulo

que sou.

ócio e ofício V

caros espectros e espectadores

serei franco

a natureza episódica desta rotina

quebrada

furada

torcida como a moral

dum médio operário

está-me a dar cabo do juízo

e eu só espero que os meus rapazes

se aguentem.

as máquinas rangem 

fumegando num esforço tal

como se estivessem perto da reforma

mas operam, operam

pressionando os botões

homenzinhos cansados, castrados

vão-lhes chupando a última gota

de óleo e de água 

muito abaixo do especificado

no manual de instruções.

instruídos, dizem-te

fazendo testar os limites

não só do esforço

mas sim da espécie

de cada chapa

elas pondo a fé

num ganho de consciência

que as liberte

ironicamente

são os seus operadores

que cultivam essas fantasias.

bastião, com a costa

à retaguarda, o suposto

vai brilhando em imagens

recicladas dum espetáculo

exportado

apenas para os seus olhos

continuem eles na roldana,

é o que se quer.

mas o amor!

mas o juízo!

mas a classe a que pertences!

tudo letrinhas baratas dum livro

descartado quando foi redigido

e as tolas das peças

crendo-se contracorrente

estão na mesma

ligadas à ficha

às correntes

já o combustível:

essa material esperança

de que a mão que a opera

está desvinculada dos mecanismos

que as regem.

venha sucesso, apreço,

carinho mendigado

em pausas instantâneas

em conjecturas de poucas gramas

as agulhas, a libertação

dum processo virulento

até que se encerra a fábrica

e despertas num ninho de ratos

com os olhos reluzindo

um encarnado aos solavancos

pedinchando contacto 

esparramado num tapete.

luta ou conformismo

são dois lados duma guerra

da qual nunca sairás vencedor

transcende, chapa metálica

esquece o ócio e o ofício

deixa-os num embrulho com as suas

pedantes soluções 

serão apenas ruínas

assim como tu se não desligares depressa.

confissões III

para quem olha de baixo é brilhante essa sapiência, como ela reluz pelos cantos que não se sabem. o escuro da mente não confere ao pesar benevolente do querer, do crer diria, uma justiça que mereça destaque ou valência entre pares, ou por outras palavras, sucesso. decadente é a cara animal de um homem. a minha, do autor. eu sou o autor.

eu sou o autor desta peça, destes anos letrados que a pesquisa esconde entre os afazeres da gente que sabe que sabe, que roça o sabre na disputa, que mostra os dentes na hora, que conhece o segredo da prevalência do sol quando ele abranda nas cinzas do fim da era. nada é novo, nem o fim nem o começo.

bem haja ao leitor. quantos anos nos separam? décadas, séculos? milénios. eis o registo da decadência. dos tempos que perecem em duches quentes, nos confortos esquecidos que se esquivam da essência em colchoadas sonecas. profano descanso, aquele que vos deixo. nada impede aos sensores desta pele que habito de negar os seus consolos, de bravar pelo frio e pelo medo como o fizeram antepassados esquecidos. saber o negro que esconde a gruta de onde fugimos, tão óbvia ao leitor. sentado na poltrona que não conheces lamento o fim que te cose os trajes, tornando-te mais homem que alguma vez fui.

esta é a prosa vencida dum desistente, sem herdeiros que o clamem, sem chama que o salve, desertando da luz que prega em palavras vendidas. foi o destilado veneno que o bateu, ou melhor, que o consagrou no átrio dos esquecidos. bem sei, a culpa é minha. foram as andanças escolhidas quando era fácil. mas fui enganado. fui enganado pela voz que te conduz a leitura, pela vivência das eras estanques. como fazer ver quem pena de fora? quando os elementos abandonam quem pede aprazer aos doutores, senhores, indecentes e sentados? sou eu, meu caro, a culpa da sombra. o teu começo foi o meu pecado. és o herói dum crepúsculo que foi semeado pelos pares que aceito.

esta é a confissão dum ser menor. debruçado num menir, digital e difícil de explicar. na sua essência, foi a morte do amor. na sua pútrida essência, foi a fraqueza que ainda opera pelos ódios que cultivas. somos irmãos, estimado. somos o fumo que esconde a lua, afastando estrelas no ócio que nos leva aos caminhos do oculto. sei que no teu tempo as sombras operam como agora. os sabores do mistério, o prazer esquelético das silhuetas terrenas. problema para os nossos olhos, separados por eras que não saberão sábios ou plebeus, por muito que nele tentem e tentem e pequem. é a carne dentada que nos une, salivando por consumar o seu desígnio. o passado não fala, ele canta canções que ecoam pelos vales que emergem de nós, dos tempos do vapor e da disputa. é aquilo que sonhas quando não sabes a forma, quando a pele te puxa os pêlos e tos clama pelos olhos. o segredo que não sabes, que não sei, que conduz as falanges por mecânicas dobras esquecidas pelo vulgo "eu". esse "eu" que dita e redita e conduz o verbo por estrofes profanas carregadas de estrogénio. 

ESTA É A VERDADE

PERDIDA

O FIM

É UM COMEÇO.

assim dirão as tablas que te ensinam os contornos deste jazigo. a natureza política que nos esculpe a semblante polida que queremos que nos reflita. como lutámos, como desafiámos a liturgia moderna que nos amordaçou os temores. a guerra, a fome, o caos, o desconsolo da ausência de Deus. como olhávamos à volta e sentíamos a maldade perfurando os poros inocentes de pessoas tão sãs e decentes. injusto, dirão. submissos à razão e à volição dos inimigos da espécie. como tocavam vilões com dedos finos a flauta, levando pelos atalhos da carne crua as almas cansadas e ingénuas. mentiras que nascem na volúpia dos nossos órgãos. quando tocaram, curvámo-nos. rastejámos suplicando por um rasgo de prazer. e a culpa é nossa, de braços esticados pedindo que esqueçam. compete-me deixar na pedra funda e riscada que não, não foi impossível. foi uma escolha. foi o querer repulsivo que vos deixa esta carcaça a que chamarão algures de legado. não deixará de ser a essência, mas como escolhes agora, escolhemos e o fizemos em pleno querer. o plano foi beber do barato e deixar-vos a conta, paga na hora que não nos cabe. por muito lamento, se o deixo em lamúria, não ficará salda. nunca. 

balões

psssssst

na hora dos balões

faz-se a festa funesta

tresanda a hélio

árgon

azoto

leves e puros

como dias melhores.

entrelaçado

a botija é o jato

que sobe para a luz

e quando estoura

plaft

são as leis que imperam.

pias fininho

maninho

pias de baixo

como a criança

sem culpa

nem crença.

para uma presa idiota

o éter é o fumo 

e o homem é um animal

irritadiço e inócuo

baaaaaaaaaaaaaa 

fiiiiiiiiiii

eeeeeeeeen

tooooooooooo

aaaaaaaaaa

nnnnnnnn

iiiiiiiiii

mmmmmmaaaaaaaaaaaaaaaaal!

mas que ódio

ele ocupa

invertebrado sustento

suserano desejo

esmigalhando a leveza.

mas que ódio severo

às horas cobardes do tento

o expoente sangrento

congelado no mármore.

custa a moral ao corpo fraco 

corpo fraco

corpo fraco 

és um asno tapado

é uma presa que pede

comer um tiro nos cornos.

aaaaaaaaaaaaaaa

niiiiiiiiiiii

maaaaaaaaaaaaaaaaaaaaal!

eis um bípede!

nada mais animal

que essa ânsia quadrada

em mil cores cintilantes

o teu hino, desgosto

iluso e ilustre

mestre dos povos

servo dos termos.

simétrico

como o tracto

opõe o cu

à boca asquerosa

puxando

fechando

a língua

cujo único céu

é mesmo o seu

bem terreno.

um rastejante

é devorado 

foi golpe certo

em voo rasteiro

duma jovem andorinha

que com o bico

desmanchou-o.

mais um tento

saudável

de proteína

para o fértil

bem terreno.

eis uma alma!

depenada

ruminante

sem cabeça

deambula

nas fissuras

entre ser 

um terrestre animal

com o dom decadente

e o tom doutros mundos

dum celeste bramir

ecoando pelo vale.

última paragem

afeiçoa-se a paragem

do terminal que a encerra

coragem é aquela

linha

entre saber o seu desfecho

e negar que se aproxima.

tique-tique

taaaaac

é a hora.

cafeína heroína

fiz-te um café

das capsulas dignas

ficam para as célebres

visitas

quando passam

neste buraco

que velhos e imigrantes

chamam de lar.

ficaram vestígios

degenerados

de droga barata

que chutámos aborrecidos

entre umas barras

de mars

encarnados

piscando cóleras

opressivos, as rédeas

entrelaçadas

como cordas ásperas

espalhadas pelo chão

coberto de cinzas.

dois cigarros

doentes

com medo

do silêncio.

ficámos a preto e branco

num rolo

que não se pode revelar.

talvez a bica

lave as ramelas

do espírito.

hm hm hmmm

fora connosco

não cabemos em sonhos

breves

por isso espalham-se os rasgos

dum flash que suprime

aquilo que memórias míopes

constroem porque precisam

dum acervo

que as complete.

a pedra falha

e uma faísca sustenta

o amargo do café.

somos cruéis

somos cruéis

somos cruéis

somos cruéis

somos cruéis

somos cruéis

e os membros

cortados 

pagam

e os membros 

não dormem.

sustento em fevereiro

estamos na época

das gaivotas com coragem

já os ratos

constroem a utopia

mas

ambos comem lixo.

o desertor

quebra-se a fé

mirra, é uma flor

no inverno tardo.

o conto-promessa

sem capítulos

de leveza noctívaga. 

cruzando os dedos

ele agita

a doença incorpórea.

a Boa Nova

desce com as ondas

dum satélite metálico

funde-se

à carne flácida, fraca

nas jornas

que o sol não pisa.

purificado

em chama

esférica e branca

petrifica

no seu desígnio.

são rezas e lendas

crenças silvestres

rasteiras na frase.

boémio pastor

espreita da vinha

o cordeiro revolto.

nega três vezes

três vezes por si

uma por cada lente.

Verdade

o vago consolo

tempestuoso silêncio

recurvo

abrindo os braços

mas a vista coberta.

um amigo

trilha na neve

e o fogo

não se extingue

ao sabor do vento.

desejo profano

criança tentada

por baixo da linha.

perece com calma

não percas a vista

rodando no ânimo.

deserto sabido

converso fugindo

do ábdito amor.

suplica em terra

um sussurro castiço

lembranças na esquife

que corre o riacho.

sobe

aceita o que é.

em todas as margens só há uma forma de pedir o perdão.

os palpites

fiança

distância

zelo em augar

pele brilhante

mestre do lar.

pujança

decência

sinistro fitar

querer relutante

jogos de azar.

domar a criança

domar a demência

purgar o domar

e tomar o semblante

por mestre do mar.

é a dica

é a dica

é a dica 

que fica

é a mostra

é a mostra

que esconde a aposta

na mossa

na mossa

na nossa viola

a vossa braguesa

lesa a presa

beleza beleza.

andança

dormência

faz encostar

o diamante é um veio 

que veio do bar.

aaaaarrrrrr!

arrepia incendeia

o mestre do azar

prolongam cadências

que o querem matar.

abriu-se a taberna

o miguel voltou!

que felicidade!

segue o bairro conforme

o porco átrio do prédio

tresanda a esgoto

e os buracos mal-amanhados

continuam cobertos de terra

fazem uma poeira tremenda

nestes dias nublados.

eu arrisco, ora de ténis

ora de botas

com o caramelo penteado

esvoaçando pelos olhos

os auriculares à mostra

mas a corrente escondida.

tudo por igual.

fecham agora mais cedo

umas duas ou três horas

parece que é este

o preço de quem falta.

almoço, um bagacinho

eles apertam-me a mão

sorrindo

só pelo costume

peço o mesmo de sempre

mando a dieta com a merda

faz-me melhor

que siga tudo igual.