repouso confiante

a pátria, a causa,

tudo em tumbas

que silêncio de vizinho!

esse bafo sonsinho

picado e moribundo

oxigena-me as raízes.

bem te disse bem te quis.

olho para cima

nuvens por fim

roçando nesta copa.

calçada portuguesa

tive uma visão, foi boa

e montei-me nela certo e seguro

que por muito que esfumasse

de incertas fianças

seria o rumo dum homem barato

rodando por bermas

que ligam aldeias.

vislumbres da minha classe

batendo sola contra calçadas

que são buracos e um resto de pedra

dum corpo qualquer.

é um verso bagaceiro

é um terno bulir

um qualquer tremer

quando bate um passo neste

rijo e calcado chão pálido

vai e vai e vão

pela beirada contrária.

há uma chave tilintando

entre almada e o barreiro

ferrugenta, rija e cívica

na sua peculiar força,

sapateando entre outras contagens

baratas, sem peso,

ditos órgãos de algibeira.

caindo da graça

a prudência da noção

nas asas de mosquinhas

mortas no húmido duma

sagres mini, composta de corpos

os mesmos doutra alma

as ditas que se ficam,

os calceteiros doutra era.

e eu sonhando com amor verdadeiro,

burro burro burro.

um braço forte

como diriam na torre de vigia

e uma mão amiga.

de onde és

se não deste chão que te segue

atlântico adentro?

fio de poste

no telhado das calçadas

fios negros às camadas

são pousio para a vigia

muito atenta neste dia.

permanecendo na certa e banal forma

de fulminar os desgostos em letras

de máquina,

assim opera o vosso estimado

poeta.

rimas, benditas

quantas fitas cabem num verso

fácil?

ágil, entre sílabas e o fumo livre

dos que não respondem

caso não se saiba

é destra a folga de quem habita

em terras mendigadas por pessoas

benditas.

e segue a lua perfeita

encaixada em postes e candelabros

certa dos desagrados

que nos ocupam a alma frágil.

devia roubar um rubro dia

da tua calma chefiada

dum resguardo que confere

aos teus prazeres um leve tom

de permanência sem querer.

assim fomos

entre cabos negros

rumo aos céus.

entre notas de yann tiersen

as saudades que eu sinto
de um amor verdadeiro
são apenas fracas lembranças
duma cicatriz que rasga
quando se lembra o espelho
que o devo contemplar.

vita

nominal e noctívago.

são salubres os traços

que demarcam prazeres

verbalizados, luas cheias

cobertas por sonho e solidão.

apraz

memória vaga, desbocada,

vertendo de transtornos alheios

certos que o par transcende

a fraca força de ser prudente.

rijo cigarro de parede

branda, contra as costas

que se tentam em silêncio

quando a mão joga por dentes

afiados e sem rumo.

minhas são as noites que desejas

na culpa

na oferta absolvida

em quem pouco teme

a paga.

habita nesta sina

evita, evita

és cabrita no abate

da vontade que arrebita.

vita, vita

vita vita vita

és a causa

que me habita.

vita vita vita

és um rasgo que acredita

minha causa tão bendita.

amor e família em tempos de crise

chamam-lhe a diplomática forma de ser

família

palavra pesada de trâmites confusos

distante, amarrado à árvore de ser

como se negam esses apegos baratos

armados pela sentença que toca

aos devedores dos seus cabeços

atados e vergados com resiliência

negando ser mais uma rocha do percurso

encrustada no trilho de vir atrás.

és filho da tua raça, atroz,

primo, irmão, parente

semblante em caule posto

dum vigor que não te coube

compensa

entre querelas e querenças, invariável,

vislumbre duma cobra que cobre apenas

quem foste

em diurnas promessas esquecidas

és alguém, como és, meu caro

família 

um vocábulo que cabe na ponta

da caneta e pouco mais que isso

vedado, incolor,

um fruto da sua espécie.

regredindo que chegue pelas vias do

que foi, há sido não fosse

o destino um rumo obscuro de quem foi

conforme feito, vielas emplumadas de certezas

que conferiu a vaga via dos tentados

quando cobrem de certezas as presas

afiadas

afiadas como sempre na vingança dos

dias temperos,

rasgo de pecado pedalando pelas peças

desse mundo expositivo e vendado

de si mesmo

encoberto no suor duma rasga vista

de olhos claros, pecados que se pagam

quando persiste na linhagem.

tapado de culpa

tapado de brilhos

que aclaram a mentira

persistente e verosímil 

pérolas que escorrem pela face

duma pessoa perdida nos seus apetrechos

baratos de ser possesso.

fraca de cara e farta de cores

os dias borram um quadro

a que chamamos de ética

assim persistem sombras:

chamam pessoa ou um vislumbre

de alguma coisa meio humana.