sucintamente passageiro

PILOTA ESSA MERDA 

FODA-SE!

e entrei em nome
da paz dum bairro pobre

tanto porque posso

e devo

mas acima de tudo: 

silêncio do seu instinto.

feito assim

pois não consigo doutra forma.

resposta presciente:

és homem de carne
e plano fechado:
assim amas o 2d.

gendo

parece um átrio de aguardo

que ficou como a única

incandescente maneira de contar

as travessas tabernas feições 

carregadas, em soluços venerados

pisam aquilo que cabe

cab

ao verbo jazziento de quem

vestimos no fim fundando

das contas prescientes do teclado

coberto de ti, mim, o vero poetizo, o homem

virulento entreaberto das notas do saber

rejeitado - e rejeitado fica quando mente

um dois terno... abrilhanta

quem se calça

duma luz

inaudita

traços despeitando quem foi

ou devia ser...

a face da tua face

essa face banhada

pele tua e tudo mais

que não

tu não

sideral e planando algures por um homem

esperando pelo amor certo, circassiano 

dobrado de arrependimentos

olha, dobra a fronha da leveza levando

alguma coisa que podia ser um homem

bom

só que

não.

repousam ossos entre boças odiosas

enfrentando quem foi ama

de tal forma ama que diriam

é o teu ver a nossa essência

cobertos de razão

trouxeram as notas da nossa

forma franca em negação.

que sonho

o pecado fez-se pleno e guardamos a vontade em narrativa barata, vendendo aquilo que queres - o amor da tua carne - sendo assim pouco mais que uma memória que estimas, encantas

adoras 

como se fosses um legado dessa imagem.

zomba modesta

hoje o punpun gracejou com o amigo

pelo telefone na labuta

conhecida de várias décadas 

e assim se lembra: 

é na alma que cabe o consolo

mais o amor que é,

não se faz,

apenas resulta da inevitável

força originária,

o autor.

todas as ideias repulsivas que escondia debaixo do chapéu são agora estrelas radiantes num detalhado e gracioso céu cinzento

prova assim que o rumo não casa com o seu desfecho

escarnecendo do funesto busto que apaga tantas vezes

as luzes das suas luas.

a maior injustiça do universo

avaria tão dura
essa cara fechada

com os olhos pesados

postos de avesso à gran e maquiavélica

oposição à vaidade.

desconta os mortos na estrada

os entes deserdados

o varão perdido pelo único dos dignos

e os dentes que eu fui buscar

debaixo do armário

atrás da cama

cobertos de pó e encarnado

como a ideologia que vestes

nas peitaças da casaca

ou o abandono

ou a miséria

as dormidas na rua

o medo que corre nos olhos

duma mãe quando as mentiras

viram inquisitório e ela tem que decidir

entre a cadeia

ou o presente que fez

ou a mioleira espalhada na calçada

dum velho suicida

que dá a aula de como somos todos

por dentro

quando a fé baza

e o calcário chega em queda livre.

tirando isso e a fome

mais a guerra que faz de brinco

nas redes da tua renda

há injustiça mais feia
que esta cara fechada

com os olhos pesados

postos de avesso à gran e maquiavélica

oposição à vaidade?

o sangue na parede

tá ali a marca das balas
que fecharam a porta ou

dito por quem desdisse
ou Deus disse
por quem opõe
o deslize, a forma que trouxe
filhos a casa, formas à lousa
de trezentos anos tresandando
entre os sinos das escolas
e um abalo que pára
a espera na gola de vinte
fulanos 

guardando um corpo.

corpóreo, alem

talvez
tal foi o mal que uma face
fez-se peneira com furos em cabedal.

vem a conversa que a fez
mais essa gente que a conserva
pois passa o trânsito enquanto enlaça
pelos dedos de óleo negro
os pedaços de alcatrão
mais um naco quiçá
duma alma, duma essência
que pode ter ficado num buraco por tapar
e as verbas do novo centro de saúde que se estreia impaciente
sem doentes.

corta-se a fita onde a fera trouxe ao Pai mais um vislumbre da sua informe e voraz sede de quem fomos.

e o sorriso de quem o toma por milénio e meio
dissipa na sua órbita inconsciente
o furo e o sangue
não de balas mas de homens que eu não sei.

que carro se atreve senão um qualquer
com as rodas nas valas
haja coragem: aceno
enquanto as penas dum corpo
a penantes edifica que a tragédia
é pouco mais que a sua memória:
fica dita numa língua que nem existe.

há a tinta de ferro e furos de cimento
mais a vida domingueira que sucede
ao pó que resta quando
pelas chávenas mais os dias
se enterram por virtude
da pura e necessária pulsão de assim ser.