tumbas!

alas! o marajá declarou que a pirâmide vai seguir
conforme o planeado antes do interlúdio-capim
quando o sonho era um t2 com lugar à porta.
dinastias jubilantes estouram diamantes tirados ao ferro-velho
o cinzento do betão e do cabelo esticado na prancha
esparramado nos números que afinal são coisas
e não invenções doutro mundo.
o cume será em prata da loja de penhores.

há um sonzinho no ar sonsinho
trancado na sala a espreitar o outlook
glória em bronze assinado, a meio
para que fique bem claro quando explorarem as ruínas
deste sonho mal sonhado.

posto porto no mapa, encaminhado
com uma força que ninguém pode 
parar 
nem com estudos.
à escala, uma notificação na tua inbox.
à escala, nem fazendo-te 10 vezes serias cartografado 
e discutido
e aprovado.
venham daí, escribas entogados e coloridos!
nem a barba vos faz filósofos
nem a toga vos faz mais sábios
ou romanos.
tem a sua graça que ambos celebrem os deuses
com vénias aos céus em corpo de lata e cara de pássaro,
uma divindade que se deve ter perdido
algures na caixa de spam dum maçon qualquer.