observação mercenária.

envelhecemos devagar, com tempo.
torna a manhã a apresentar-se, às vezes um castigo

repetidamente a embaraçar-nos 

no nosso vulnerável e profundo descanso.

ena, umas rajadas sonoras

e uns raios de luz,

ena. o nascer do sol, igual

a si e igual a sempre.

nem um feijão brota em um dia.

a observação:

aqui temos uma unidade tão pequena mas tão ampla

infelizmente sliced e diced

entre inúmeros calendários

partindo tartes das minhas tardes

mas saciando nenhum propósito.

talvez ter tempo para isso, se isso. para mim.

no geral? não saberia dizer.

ou orgulho no ofício, ou na perícia,

uma fé convicta, com traços de ilusão

qualquer que seja, observa-se claramente

o tempo acorrentado, mutilado, 

desfigurado nas regras que o mantinham isento.