fonte da juventude

tomo o meu lugar

e um copo brilhante abana entre nós

em segredo outros tantos, aqueles que me sentam

aqui com quem sejas à minha frente.

eu sou um homem de lugares e quem lida comigo

sabe bem a que me refiro. talvez não.

o trânsito passa, o vocábulo escorre

para cima da mesa, pelos dedos pousados no colo

pingando pelo canto, paciente até cair

nas calças de ganga gastas que militantes do bairro

desdobram e usam e dobram e guardam e desdobram

e vestem nas visitas às ruas mal iluminadas do beira tejo

ou nas margens doutro rio que nos acolha.

assim vão-se apresentando os anos que passam

e as faces que se gastam mais depressa que elas.

somos jovens, não há casa neste beco

que não nos tenha visto pequenos de mãos dadas

com a gente grande que nos fez a folha.

chamas de cronos ao passar da brisa

que fez a barba espessa

eu nunca acreditei nessas supersticiosas

formas de ver fenómenos.

o tempo anda connosco e o subsolo

continua cheio de ratos em silêncio

com as suas famílias, os avôs de poucos meses

respeitam a norma sem medidas que os aflijam.

vê aquele sinal de proibido

ele não obriga a nada

mas riscamos-lhe uma cruz

porque obrigamos nós a ele

que respeitasse a nossa adolescência.

agora que foi outono por dez vezes

ponderamos pedidos de clemência 

de justiça ou paciência, a responsabilidade chamando

pela janela da vossa casa.

continuo a ver um sinal entre as estrelas

um extraterrestre desejo de conhecer as feições do infinito

ontem foi agora

e há dez anos também

e quando nasci já cabia nos meus ossos

os socos que demos aos reguilas

que rangiam os dentes na escola

porque não tinham sapatos capazes.

rapazes sem tento

foi tudo agora

quando piscas os olhos

continua a ser presente.

trago um casio prateado que bate convosco

e ele não se gasta e nem eu

os riscos que leva no visor são medalhas

de honra da guerra. mas ele bate

e vocês são puxados

cada vez mais depressa

para os bueiros entupidos de folhas

e do lixo que a rotina gera.

estou aqui ainda

agora mesmo

vestido por noventa anos

por outros tantos manos

pelo reino do largo dos cães

as durezas enrijaram a mira

e ela áspera aponta no vosso peito

que vai cedendo à mentira que o tempo passa

e o pó se ajunta.

não entendo

vou para o espaço

serei colono na lua

sem peso que comporte

esse túmulo a que chamam face.

a vida é linda

quando o mundo gira

e a gente fica

romanos, cavernocas

batendo com paus

fazendo fumaça

rumo às estrelas

e se ficarem por terra

lamento

lamento mesmo

perderam o compasso da batuta

e como no retrato que envelhece

as barbas brancas fizeram da alma

um jazigo pútrido e infeliz.

quem sofre com a cruz nos olhos

não está proibido a nada

e vive para sempre.

a névoa paira nos banquinhos da costa

e o fumo dos cigarros esvoaça com o fôlego

do povo que ruma daqui em frente, pela avenida sem termo

sentados em calçadas de pedra trocando palavras vulgares

o trautear cinético sintetiza desejos de permanência

e eu pisquei os olhos e tudo foi agora em toda a parte.