ganga rija

o pó assenta com a chuva no outono

regam-se os descampados que em seis meses

serão pedras e lixo e flores perdidas e dejetos de cão

o mar cheira melhor, o moribundo calor vai-se pondo

sem escândalos no horizonte, o outro lado da margem.

venham casacos e botas de cabedal, imunes ao tempo

e às balas que soam no campo de tiro que chamam 

de comunidade, de pertença, do teu espaço, o nós

mas sem ti na hora das facas curtas, da querela

entre os caciques do fumo brando, branco e baço

como as lideranças e as andanças das traças

que se perdem entre as teias densas dos predadores.

a pressão sobe enquanto as folhas caem nos quintais

compadecidos de atenção por viúvas magrinhas 

que arrastam os ossos pelo bairro sozinhas

e são devoradas pelos filhos depois de partirem.

vivem em ar fresco e continuamente trazendo a terra

dos baldios e dos vasos empoleirados nas varandas

de madres e de gatos e periquitos enjaulados

cujo canto soa a desespero e solidão

e eles tremendo com o frio de novembro.

ganga rija, biqueira-de-aço, calças sujas

a mão calejada, os pescoços ao relento

que a cacimba só poupa quem a mira de frente

com os dentes na cara e os punhos cerrados.

as gotas que caem rufam tamborzinhos esperançosos

que antes da primavera venham raios de paixão

que cubram a terra na fúria dos perdidos

à chuva sem abrigo e com cara trancada.