as flores na tua casa

pequenos pauzinhos enfiados um a um

pelos poros, pelas narinas, pelos ouvidos,

pelas entranhas, pelo focinho, pelas feridas

abertas, pelas entradas, goela abaixo, dourando

os cantos obscuros carcomidos de plástico

com luzinhas redondas que piscam quando

inspiram o caminho de flores que foi feito.

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as flores de ontem, a flora de hoje, os prantos fecundos

da glória e da mágoa. 

pauzinhos na caixa, a tabla

toca os teus passos pelo pasto.

as flores da foice, o trigo dança com o vento

que os cobre de pétalas, roubadas ao que foi

ou talvez nunca foi sem ser na cabeça de homens

coroados pelo sol e pela coragem.

enfia-os, acende-os,

a brisa carrega o seu fumo

pelo vale das memórias.

foste uma pessoa em tempos

NOJENTO

mas pessoa

NOJENTO

e de carne fraca

NOJENTO

com as costas arqueadas

sem o peso de nada.

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mais e mais e mais e mais 

fechando o quadrado que tranca

tão perfeito os cantos à casa

cujo esqueleto é agora

moscas mortas, mofo,

desejos omissos, segredos plantados

em palitos fininhos que, todos os dias,

elevam as hormonas do flagelo

que chamas e não responde.

NOJENTO

todas as flores murcham um dia

e darão de comer aos bichos da luz

e às almas da noite que vagueiam

pelos contornos do planeta

sem destino, desencontrados,

largados da fé que agarra a mão amiga.

enfia o cigarro dentro desses livros

e rega a estante e joga-lhe fogo

queima todas as partes podres

dessa cova a que chamamos lar.