este país não é para cegos

furei o olho que não vê

sorte foi

fold na small blind.

perdido por dez

perdido por trinta

perdido por um

perdido por nil:

nil novi sub sole.

marcação da forca omw - de roma por meios transatlânticos

meia-noite, hora do adoro

ou do adorno, o giorno

contorno dum bendito 

entrecosto.

bem posto.  bem dito.

reveza o pedido -

o pedido um menino

que relembra o mendigo:

a sério tem pouco

o jugo na coxa

pendura no alto

os ténis de fato

dois cacos dum prato

e serpentes no passo.

assim vê-se o vislumbre 

no tracto

yuck

tresanda a mofo.

problem?

what problem?

no espaço cowork

alambique à espreita

e as meias fodidas

cobertas de meita.

papelão papelão

papelão papelão

é vilão pois se não

fui eu que errei.

fuck fork dork

live laugh love

tic-tac-toe

& xoxoxo.

ninguém

namae namae doki

doki dói a ver o tempo que 

o motorista leva até fechar 

um pedido fechado às escuras.

são canções robóticas, azuis

simples e ~~ pum

qual é qual é qual é?

quem é que fez parte dest-

ninguém  ninguém  ninguém  

ninguém  ninguém  ninguém  

ninguém  ninguém  ninguém  

sorry sorry sorry

uh - uh trovando contos 

justificam boças, contas que fazeis

em tédio, conforme, a voz que impele

ao trabalho, fracote sem coragem

o mecanismo que tomam todos

para lidar com isto de que 

ninguém  ninguém  ninguém  

ninguém  ninguém  ninguém  

ninguém  ninguém  ninguém  

é pessoa pessoa pessoa

pessoa pessoa pessoa

só uma forma coadjuvante de ser

esquecido pelo tempo devorante

faminto e certo, bocanhando tudo

quanto cabe na falta de vontade

cultivada por

ninguém  ninguém  ninguém  

ninguém  ninguém  ninguém  

ninguém  ninguém  ninguém  

ou 

tu e tu e tu e tu

mas paga quem canta e faz memória

sem matéria daquilo incontável, essa tal

força indeterminada e fogosa

escrita apenas em fugazes contos

- brincos, formato de vestuário

para lidares com a fumaça inútil

que arremata em quem és.

já tá

já foi

és tu a

maria que não fez

nem deu nem deu

luz ao filho Dele

concebe apenas a face inculta

dos que penam como os burros

como as penas cinzentas aplanadas

pelas rodas e por quem sabe mais

que há-há-há-há

envolto em segredos, as luzes que cabem

na manga dum mago malvado, cheio de respeito

pois encho de catarro, espirro, inspiro

já tá

e entredentes

ah!

ping!

morre morre morre 

morre morre morre 

morre morre morre 

morre morre morre!

o sal da terra verte o líquido purulento dos seus proventos

sucinto, o éter e a sua forma

ficando assim dobrado e esquecido por mais mil anos.

lembra-se portanto o Pai e pouco mais

picando - devorando

carne plástica e pouco mais.

誰の記憶にも残る人間はいない

誰の記憶にも残る人間はいない

誰の記憶にも残る人間はいない

誰の記憶にも残る人間はいない

誰の記憶にも残る人間はいない

誰の記憶にも残る人間はいない

誰の記憶にも残る人間はいない

誰の記憶にも残る人間はいない

誰の記憶にも残る人間はいない

誰の記憶にも残る人間はいない

誰の記憶にも残る人間はいない

誰の記憶にも残る人間はいない

誰の記憶にも残る人間はいない

boi na linha

não se esqueçam das orelhas-abanico

do mestre, paizinho, de bandelete

e riscas nos ombros

a dita espinha da sua farda,

a rica vinha que nunca brota

fanico, vero e lambido

pingas que sobram quando roda.

prensa com vigor mais um ente

imaginário, de engenhosos talentos

virtudes transbordando e as gotas escorrendo

que tomam a camisa branca como um palco

para os seus vacarinos contornos.

muuuuito bem e ágil da mente

trapezista de bigode com todas as feições

do mundo no guarda-roupa

líder nato

rei do pasto

com um onze na testa

mais um alvo na pança.

é chefinho pró abate

sim sim sim!

sucintamente passageiro

PILOTA ESSA MERDA 

FODA-SE!

e entrei em nome
da paz dum bairro pobre

tanto porque posso

e devo

mas acima de tudo: 

silêncio do seu instinto.

feito assim

pois não consigo doutra forma.

resposta presciente:

és homem de carne
e plano fechado:
assim amas o 2d.

gendo

parece um átrio de aguardo

que ficou como a única

incandescente maneira de contar

as travessas tabernas feições 

carregadas, em soluços venerados

pisam aquilo que cabe

cab

ao verbo jazziento de quem

vestimos no fim fundando

das contas prescientes do teclado

coberto de ti, mim, o vero poetizo, o homem

virulento entreaberto das notas do saber

rejeitado - e rejeitado fica quando mente

um dois terno... abrilhanta

quem se calça

duma luz

inaudita

traços despeitando quem foi

ou devia ser...

a face da tua face

essa face banhada

pele tua e tudo mais

que não

tu não

sideral e planando algures por um homem

esperando pelo amor certo, circassiano 

dobrado de arrependimentos

olha, dobra a fronha da leveza levando

alguma coisa que podia ser um homem

bom

só que

não.

repousam ossos entre boças odiosas

enfrentando quem foi ama

de tal forma ama que diriam

é o teu ver a nossa essência

cobertos de razão

trouxeram as notas da nossa

forma franca em negação.

que sonho

o pecado fez-se pleno e guardamos a vontade em narrativa barata, vendendo aquilo que queres - o amor da tua carne - sendo assim pouco mais que uma memória que estimas, encantas

adoras 

como se fosses um legado dessa imagem.

zomba modesta

hoje o punpun gracejou com o amigo

pelo telefone na labuta

conhecida de várias décadas 

e assim se lembra: 

é na alma que cabe o consolo

mais o amor que é,

não se faz,

apenas resulta da inevitável

força originária,

o autor.

todas as ideias repulsivas que escondia debaixo do chapéu são agora estrelas radiantes num detalhado e gracioso céu cinzento

prova assim que o rumo não casa com o seu desfecho

escarnecendo do funesto busto que apaga tantas vezes

as luzes das suas luas.

a maior injustiça do universo

avaria tão dura
essa cara fechada

com os olhos pesados

postos de avesso à gran e maquiavélica

oposição à vaidade.

desconta os mortos na estrada

os entes deserdados

o varão perdido pelo único dos dignos

e os dentes que eu fui buscar

debaixo do armário

atrás da cama

cobertos de pó e encarnado

como a ideologia que vestes

nas peitaças da casaca

ou o abandono

ou a miséria

as dormidas na rua

o medo que corre nos olhos

duma mãe quando as mentiras

viram inquisitório e ela tem que decidir

entre a cadeia

ou o presente que fez

ou a mioleira espalhada na calçada

dum velho suicida

que dá a aula de como somos todos

por dentro

quando a fé baza

e o calcário chega em queda livre.

tirando isso e a fome

mais a guerra que faz de brinco

nas redes da tua renda

há injustiça mais feia
que esta cara fechada

com os olhos pesados

postos de avesso à gran e maquiavélica

oposição à vaidade?

o sangue na parede

tá ali a marca das balas
que fecharam a porta ou

dito por quem desdisse
ou Deus disse
por quem opõe
o deslize, a forma que trouxe
filhos a casa, formas à lousa
de trezentos anos tresandando
entre os sinos das escolas
e um abalo que pára
a espera na gola de vinte
fulanos 

guardando um corpo.

corpóreo, alem

talvez
tal foi o mal que uma face
fez-se peneira com furos em cabedal.

vem a conversa que a fez
mais essa gente que a conserva
pois passa o trânsito enquanto enlaça
pelos dedos de óleo negro
os pedaços de alcatrão
mais um naco quiçá
duma alma, duma essência
que pode ter ficado num buraco por tapar
e as verbas do novo centro de saúde que se estreia impaciente
sem doentes.

corta-se a fita onde a fera trouxe ao Pai mais um vislumbre da sua informe e voraz sede de quem fomos.

e o sorriso de quem o toma por milénio e meio
dissipa na sua órbita inconsciente
o furo e o sangue
não de balas mas de homens que eu não sei.

que carro se atreve senão um qualquer
com as rodas nas valas
haja coragem: aceno
enquanto as penas dum corpo
a penantes edifica que a tragédia
é pouco mais que a sua memória:
fica dita numa língua que nem existe.

há a tinta de ferro e furos de cimento
mais a vida domingueira que sucede
ao pó que resta quando
pelas chávenas mais os dias
se enterram por virtude
da pura e necessária pulsão de assim ser.

mote do bom homem

são frases que relembram quem foste

ó dito homem sem nome

sincero em passo e dupla nota

findo o brilho constelar

da tua bota janota

passando, passando, passando

pela luz alta da copa de cenas

registadas em púdica sentença

pois são fonte de alergia

a tua alegria

espirros passando

passando, passando

soando e assoando

diferentões sois

e o mole supetão:

feição incorrigível.

toca um embalo melancólico

em nome do teu nome

esse tal dom eu sideral

plana

por cima do brilho dum rio sujo

pela gosma negra engolindo

enquanto as horas passam

pois nada se decide

depois das duas da manhã.

supura na tosse das más andanças

o lago donde brota.

joga joga

mete tudo cá pra fora

é a forma natural

o lodo da cidade.

aspirando ao heroísmo em voz e feitos triunfais

punhal na cinta, certeza na franja

treme com a mão em riste

nunca será

nunca serão.

o dia passou como se nada fosse.

eu

eu voava rente ao chão com cuidado

para não meter as fuças na cablagem

engavelada nas varandas de vizinhos

que arrendam e se estão a cagar

para os cabos enleados na varanda.

faz de dispensa aberta

ao técnico não custa nem pede licença

quer despachar o serviço

e onde mora é igual.

eu foi andando com o bico rente ao chão

quando pousou

- uma pose natural -

pensava no nome que levava

entre as cordas e as farpas

delineavam uma anca fracturada

vestida de fulgor e traças 

parceiras, exclama:

o meu nome

é

eu!

e eu

sou daqui!

o universo cuspia na sua sombra

e eu, resoluto, afincava o pé

fazendo força nas coxas lá ia

pelo meio dos morcegos

traçando a ceia na sua luz.

eu pisou a lua e as estrelas e tudo que cabia

debaixo do seu barrete.

enterrando a gabardine

vai que a gente pega pelas alças desgastadas

as vestes cobertas dum óleo que tudo besuntava 

e por onde passava, como uma cera polindo

mais o seu fecho riscando,

ficava inscrito no espaço um decalque

dos seus dedos curtos e gordos

fazendo de trilhos rabiscos:

a dita pegada da mão sinistra.

a palma e a manta porca de suja

vão elevadas no vento

pelas vozes que as trouxeram.

leva leva que já não voltam.

lições do outro lado pt. 1

aprendi a escrever com espaço duplo.  este assim, que demarca

com uma autoconfiança que só podia ser medicada.

faz bem, pá.  pois pois.

vulgar e uma mão cheia de copas

supondo que sempre fomos

a forma e a fala e as vazas

contadas em esquemas que não

se vão

serpenteiam antes

consomem e tornam a alma

em pleno e certo, confiante

vitória

conta - são copas.

tudo feito pela copa

encarnada onde descansam

os tempos laboriosos.

um dia será

uma memória amorosa

certa, certa que não foi

nada

cheia de covas

lápides pálidas 

olhas e fitam

quando queres enterrar

o que não sendo

não foi.

um dia lerás a minha mente e com toda a sapiência

que te fez vigário do juízo

restarão lamentos

mais lembranças do oceano

zangado e artista

produtor e mestre d'obras

aiii

não te deixaria nem que o resto implorasse.

há óleo na cara dos meus compadres

e ouro nos dentes dos bruxos

mendigos, larápios

a minha estirpe.

aia aiaiaiaia

talvez falso

seja o que me cabe

o meu trunfo.