tenho um livro para cada parte tua tua tua antes de seres uma memória-óptica

fitando o amor, uma força maior

fazes bem pois esperas que os céus

sejam a trova que bradeja quando precisas

tudo é vazio excepto o nada que clamas

quando rogas de joelhos

mas o resto, o desejo, a vontade

de possuir a espécie alheia

tudo palha carregada daquela sede

de viver e conquistar e ser aquilo

que nasceste para pulsar

ou crescer conforme

ou arrancar dos confins do proibido.

neva, neva nessa excitada 

banal

semblante de habitante das terras do já

vestido e carpido daquilo que faz a física

como bem sabes, os olhos, 

as pálpebras afiadas

perscrutando pelo meio do fumo

chamas... 

amor, desejo

quando a largas é querença

quando a tens é hábito

e não amarraste o carro no

poste e ficaste amanhado

ou apeado

ou assombrado pelos saberes que não ditos

ressoam por quem quer

ser camarada visível ou 

puro sonoro - sinfonia.

deixaste ir

é isso que motiva

quando expira

um amor

é insubstituível

mas inadmissível

amar é fraco

- és fraco - 

fraqueza é inadmissível

guarda esse roxo

que te contorna as órbitas

são só desabafos de galáxias

que não podem existir

na intimidade de pessoas que se querem

pelos apreços que o grátis corpo

de compostas entidades

sapientes 

do preço

da força da imagem

elas dão, oferta 

em ser aceite

pelo que são

seja sexo, se foda

é um tipo de calor

que transcende

só falta a medida

que o guarde em singela

inocência

de ser único.

nada

nada

dezenas 

de formas

em volúpias, em contornos

de vislumbrar o segredo

do brilho dourado que faz

esquecer os pecados

pois

possuir

é parte, seres minha

e assim enterro

quem me quis

quem te quer

no esquecimento.

há peixe e peixe

e quem preda?

nós! somos alfa

nesta animal

forma de amar.

quando a saudade aperta espremes memórias

para que elas aconcheguem tudo que não podia

ser

sem respeito pelos rapazes/meninas que nos deram

o amor como se fosse um desconto a aproveitar

e fizemos disso um petisco, conversa de mesa

para parecer maior, um vago segredo de quem 

nos teve em pura essência, aquela que poucos sabem

e nenhum conhece, tirando tu,

se tentasses

não podes não deves 

mas tento-te

que fraca memória

dos ângulos de quem és.

Jesus Cristo

eu sei que o Senhor

me ama

e eu sei

que o Senhor me ama

mais do que eu seria

capaz de compreender,

o Seu sangue

nunca me falhou

e eu falhei

todas as vezes

que pedi o Seu auxílio.

o sangue do Senhor

meu Senhor

Jesus Cristo

nunca me falhou

dá-me forças

por favor.

eu sei que o Senhor

me ama.

mostra a face monstra figura

o semblante exposto num parágrafo barato

é a espera que reforça o ego quando brando

ele estaciona no resguardo de quem crê

e

e

e e o raio que o parta quando se espeta

em luzes difusas da janela que o convidam

ao salto acrobático e atlético que nunca

conheceria fora da coragem dourada

que o guarda e treme em quietudes

esquecidas da indolente, indecente

lançando em rosto alguma coisa como

ser alguém.

quem és caro funcionário da vazão

quando aguardando te tornaste em 

raízes fáceis de desdobrar em manuais

de biologia.

és o camelo

esfumaçado quadrupede animal

endividado e filho do diabo 

guardando os prazeres da inveja

que espetas em ódio

contra aqueles que não penam

porque não podem

ou porque não querem.

autor

espirros do buraco

abanam o charco 

as estrelas que vibram

sagradas no contorno

abençoado de quem 

reza para o fiasco.

quem senão

eu, o autor

o animal.

o animal espera

bestas carentes

sedente, as presas

afiadas brilham

com as velas que

oscilam na varanda

de onde o abismo

mira, bestial,

animal

quem sois

quem sou.

a presa se esconde

na sombra dum sol negro

omisso do que lhe

compete.

brilhos do eixo

que não cruzam

vértices capazes.

é sagrado, sagrado

um triângulo capaz

de mistérios que a alma

guarda quando sonha

desligada de quem a traz.

hmmm hmm hmmmm

eu sou o 

autor

o animal autor

definhante imbuído em veneno e segredo

autor, a cara dum animal.

silêncio

para o animal

animal autor

caindo livre

de negritude desagarrada

o sangrento dos dentes

autor.

14 dias para a primavera

março de 2025. ano do Senhor

como qualquer outro

olvidando o que se é

na era do juízo

juízo imundo

cínico

repetitivo

degradante

a lição é o heroico

triunfo do silêncio

entre as bufas vulgares

dos escravos armados

em figuras de estilo.

alguém anote como se dissipam

sonhos na chuva.

ela traz a primavera

atrás duma nuvem

ou a fugaz promessa

que algum equinócio

devore o planeta inteiro

e o cuspa novamente

renovado ou atrasado.

impossível

mas não impensável.

agarro-me no desejo

e a ideia sopra as velas

que nos levam pela tempestade

sem trovões.

a primavera é um festival

para pessoas de meia-idade

agarradas ao que foram

os seus melhores anos.

perseverança

são corvos

cortando o silêncio

na terra à vista

pontilhada de verde e cinzas.

a chave obediente

o medo favorece o instinto

que conserva e preserva

os veios microscópicos

onde noção passa às acções

concretas

como fugir, hesitar,

tremer, retorquir em silêncio

desejar sem cumprir

balbuciar

perder a honra

passar a hora.

é o fiel e a garante

de normas e regras

das forças que pedem

sigilo agora

na mora carrasca

de ceifar ao teu ego

as amarguras do espectro.

mais uma beata no cinzeiro

das querenças animadas

ou fantasias que nos levam.

corte

sabes que eu não...

pfffftttt

lixe-se isto

recados

credo, careca

rondas da cuca balança

as etiquetas conectadas

em nações de sol poente

ou canções de compasso ascendente

a significância do signo

vem, em sigilo das estrelas,

sela o zelo num envelope

escapando do bote

e, que raios,

aterra-me na varanda.

aberto, corro o canivete

gritos declaram

nas borras de tinta

duma caneta com a carga

cheia

como a voz

preta e borrada.

desespero é a cara

matinal do tédio

do tudo-consome

o nada com nada com nada

manchas contra a folha

escrita e rasurada.

portanto

sem ursa que me norteie

cuspi na ponta do dedo

dobrei a nota conforme veio

ora toma

um sticker da bomba

para que siga caminho

fiz um aviãozinho

e ele 

vaaaaai pelo passeio

não há dinâmica

aero, astral, banal

da outra

que o salve de despenhar 

algures entre a cablagem exposta

o cheiro a gás 

e os grandes lagos

do sapal da verderena.

fortune cookie

um dia homens honestos com emoções genuínas irão descobrir este canto obscuro habitado por gentes sedentas e atearão fogo às perversões de poetas que se esforçam em degenerar a amorosa resiliência de princesas que merecem melhor

e eu mereço que este consuma a toca a que alguns chamam de lar.

noitibó ou bacurau

é zelo barato que espera

quando confidências desabrocham

em sofás de ganga rija

vertendo o pó dos desmazelados

silêncios

que guardam semblantes pacatos

as pessoas honestas

voltam de camioneta.

não me escapas

às confissões

prudentes considerações

largadas ao desbarato

no exercício da amizade

eles precisam, só querem

que seja deles a vontade

e é, em parte

um fraterno

um camarada

que ouve a lua 

iluminando-lhe a silhueta

calada

são sentenças

do destino 

das pisadas tomadas

antes da voz de cima

vigorosa e presente.

não sou da classe

nem bom aluno

anotações perdidas

sem claustro que as feche

sem ponto que as dome

sem força que as tome.

olha o teu nome

está escrito no banco

e no vidro

vemos ondas 

quebram sem norte

ou rubrica.

dou-te

tudo 

é tarde

diz o que queres

o mar é um limite

fácil 

são oferendas que letras

cobrem com riscos

nunca arriscando.

banco cheio de gente

ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

se conhecesses os gritos que

quem te observa guarda

é... os teus membros esparramados no banco

do jardim a fantasiar com fáceis fachadas

animadas de quem somos.

e tu

e tu

estás à frente.

e tu

partes-me o coração

com batidas distintas

escondidas pela neblina

da madrugada que o mês

obriga

a ser assim.

eu nunca me apaixonei

excepto daquela vez

que odiarias saber

porque foram tantos tantos anos

toda a minha energia

foi consumada numa existência

para além da tua

mas dirias o mesmo

não?

concordo

logo, sejamos decentes

prudentes

inconsequentes

e cedamos ao que o destino

pede

quando se nega

a vontade dele

pelo conforto barato

que cobres em andanças

instantâneas

passos sabidos

que partilhámos

as batidas

na caixa

por uma noite que seja.

sou teu

teu teu

quão mais óbvio

pode ser

ahhhhhhhhrrebita!!!

entende

que te amo

duma maneira que dificilmente

senti

sem ser por uma vez.

nunca poderei dizer

nem cantar ou declamar

ou recitar

estes versos

porque dizem o teu nome

aquele inconspícuo suspiro

sim

cobarde

é

mas

podia ser uma só voz

a tua

ou a nossa.

na censura guardo

com medo

do futuro

irei, num passo ágil

de esguelha

descobrir a trafulhice

quando em mil paixões

és a única

que eu conheço

em espírito.

deixar-te seguir

é a minha prova

eu amo-te

como a mais ninguem.

matem-me agora

que admito

lamento

madame gruesome fin.

lixem-se os contornos baratos

de mulheres mascaradas de negros

olhos com sede nos mesmos

eles pedem socorro.

só te quero a ti.

lixe-se a nostalgia

que guardo pela malvada

vontade de tornar a ser

humilde e criança

comendo

duma falange hostil.

partilhamos batidas

corações

síncronos

sabem ao que sabe

e tu sabes

e eu sei

porque tu sabes

o teu nome rasurado

produto de saber deixar

tornei-te missão

rezei com fé genuína

fui onde homens de negócios

se sentam em burocráticas secretárias

para zelar pelo futuro que mereces

com dinheiro e os talentos

que os céus ofereceram

para que possa intervir

na consciência dos meus pares

e o teu nome foi sabido

por entes menores

e por presas do bang-bang

acendemos charutos em nome duma

causa

que os passos sigam 

mesmo que tortos

toda a energia

para ti.

e funcionou

e foi bom.

agora resta o silêncio

de intervir

permanecendo no trono

dos que decidem

mas nunca agem.

cobarde é o nome

do monarca

alimentando-se, esbanjando-se

em cortes menores que pouco

cobrem a pele

das silvas que traz 

para a sala de espelhos.

inveja?

mais que isso:

consciência.

saberei como jó

reclamando mais

como o mau discípulo

que sou.

ócio e ofício V

caros espectros e espectadores

serei franco

a natureza episódica desta rotina

quebrada

furada

torcida como a moral

dum médio operário

está-me a dar cabo do juízo

e eu só espero que os meus rapazes

se aguentem.

as máquinas rangem 

fumegando num esforço tal

como se estivessem perto da reforma

mas operam, operam

pressionando os botões

homenzinhos cansados, castrados

vão-lhes chupando a última gota

de óleo e de água 

muito abaixo do especificado

no manual de instruções.

instruídos, dizem-te

fazendo testar os limites

não só do esforço

mas sim da espécie

de cada chapa

elas pondo a fé

num ganho de consciência

que as liberte

ironicamente

são os seus operadores

que cultivam essas fantasias.

bastião, com a costa

à retaguarda, o suposto

vai brilhando em imagens

recicladas dum espetáculo

exportado

apenas para os seus olhos

continuem eles na roldana,

é o que se quer.

mas o amor!

mas o juízo!

mas a classe a que pertences!

tudo letrinhas baratas dum livro

descartado quando foi redigido

e as tolas das peças

crendo-se contracorrente

estão na mesma

ligadas à ficha

às correntes

já o combustível:

essa material esperança

de que a mão que a opera

está desvinculada dos mecanismos

que as regem.

venha sucesso, apreço,

carinho mendigado

em pausas instantâneas

em conjecturas de poucas gramas

as agulhas, a libertação

dum processo virulento

até que se encerra a fábrica

e despertas num ninho de ratos

com os olhos reluzindo

um encarnado aos solavancos

pedinchando contacto 

esparramado num tapete.

luta ou conformismo

são dois lados duma guerra

da qual nunca sairás vencedor

transcende, chapa metálica

esquece o ócio e o ofício

deixa-os num embrulho com as suas

pedantes soluções 

serão apenas ruínas

assim como tu se não desligares depressa.

confissões III

para quem olha de baixo é brilhante essa sapiência, como ela reluz pelos cantos que não se sabem. o escuro da mente não confere ao pesar benevolente do querer, do crer diria, uma justiça que mereça destaque ou valência entre pares, ou por outras palavras, sucesso. decadente é a cara animal de um homem. a minha, do autor. eu sou o autor.

eu sou o autor desta peça, destes anos letrados que a pesquisa esconde entre os afazeres da gente que sabe que sabe, que roça o sabre na disputa, que mostra os dentes na hora, que conhece o segredo da prevalência do sol quando ele abranda nas cinzas do fim da era. nada é novo, nem o fim nem o começo.

bem haja ao leitor. quantos anos nos separam? décadas, séculos? milénios. eis o registo da decadência. dos tempos que perecem em duches quentes, nos confortos esquecidos que se esquivam da essência em colchoadas sonecas. profano descanso, aquele que vos deixo. nada impede aos sensores desta pele que habito de negar os seus consolos, de bravar pelo frio e pelo medo como o fizeram antepassados esquecidos. saber o negro que esconde a gruta de onde fugimos, tão óbvia ao leitor. sentado na poltrona que não conheces lamento o fim que te cose os trajes, tornando-te mais homem que alguma vez fui.

esta é a prosa vencida dum desistente, sem herdeiros que o clamem, sem chama que o salve, desertando da luz que prega em palavras vendidas. foi o destilado veneno que o bateu, ou melhor, que o consagrou no átrio dos esquecidos. bem sei, a culpa é minha. foram as andanças escolhidas quando era fácil. mas fui enganado. fui enganado pela voz que te conduz a leitura, pela vivência das eras estanques. como fazer ver quem pena de fora? quando os elementos abandonam quem pede aprazer aos doutores, senhores, indecentes e sentados? sou eu, meu caro, a culpa da sombra. o teu começo foi o meu pecado. és o herói dum crepúsculo que foi semeado pelos pares que aceito.

esta é a confissão dum ser menor. debruçado num menir, digital e difícil de explicar. na sua essência, foi a morte do amor. na sua pútrida essência, foi a fraqueza que ainda opera pelos ódios que cultivas. somos irmãos, estimado. somos o fumo que esconde a lua, afastando estrelas no ócio que nos leva aos caminhos do oculto. sei que no teu tempo as sombras operam como agora. os sabores do mistério, o prazer esquelético das silhuetas terrenas. problema para os nossos olhos, separados por eras que não saberão sábios ou plebeus, por muito que nele tentem e tentem e pequem. é a carne dentada que nos une, salivando por consumar o seu desígnio. o passado não fala, ele canta canções que ecoam pelos vales que emergem de nós, dos tempos do vapor e da disputa. é aquilo que sonhas quando não sabes a forma, quando a pele te puxa os pêlos e tos clama pelos olhos. o segredo que não sabes, que não sei, que conduz as falanges por mecânicas dobras esquecidas pelo vulgo "eu". esse "eu" que dita e redita e conduz o verbo por estrofes profanas carregadas de estrogénio. 

ESTA É A VERDADE

PERDIDA

O FIM

É UM COMEÇO.

assim dirão as tablas que te ensinam os contornos deste jazigo. a natureza política que nos esculpe a semblante polida que queremos que nos reflita. como lutámos, como desafiámos a liturgia moderna que nos amordaçou os temores. a guerra, a fome, o caos, o desconsolo da ausência de Deus. como olhávamos à volta e sentíamos a maldade perfurando os poros inocentes de pessoas tão sãs e decentes. injusto, dirão. submissos à razão e à volição dos inimigos da espécie. como tocavam vilões com dedos finos a flauta, levando pelos atalhos da carne crua as almas cansadas e ingénuas. mentiras que nascem na volúpia dos nossos órgãos. quando tocaram, curvámo-nos. rastejámos suplicando por um rasgo de prazer. e a culpa é nossa, de braços esticados pedindo que esqueçam. compete-me deixar na pedra funda e riscada que não, não foi impossível. foi uma escolha. foi o querer repulsivo que vos deixa esta carcaça a que chamarão algures de legado. não deixará de ser a essência, mas como escolhes agora, escolhemos e o fizemos em pleno querer. o plano foi beber do barato e deixar-vos a conta, paga na hora que não nos cabe. por muito lamento, se o deixo em lamúria, não ficará salda. nunca. 

balões

psssssst

na hora dos balões

faz-se a festa funesta

tresanda a hélio

árgon

azoto

leves e puros

como dias melhores.

entrelaçado

a botija é o jato

que sobe para a luz

e quando estoura

plaft

são as leis que imperam.

pias fininho

maninho

pias de baixo

como a criança

sem culpa

nem crença.