de caras com homens

deste de caras com homens

cujas amarras liaram as marcas

no asfalto, dos dentes

do crivo que leva a vontade vilã.

amanhã é a jusante

da crença e da força

da fé.

do planalto

um pombo asqueroso

ouve, anuncia:

o verso, conta connosco.

é moço:

deu de caras com contos

dos que não são monstros

torna que nada temas

reitera, conta connosco

aguarda e vislumbra

quando secam-se as veias

e maltoso por dentro

escapa-se ao poço.

osso, osso, osso

e alma.

predação

em guerra permanente contra moscas e mosquitos

mantém-me ocupado, focado

em forma e espírito.

da violência por si

~foi

da permanência pelo que é

~foi

aérea, terrena, dos sonhos à noite,

e desagua uma franca e indomável

pulsão essencial

~foi

originária

repete sem metáforas em entradas

petulantes amarrada às bases

polvilham sol e que sois

as chacinas, sim

glória fecunda duma máquina que brota

encarnada, encarada

dois pilares, dois fins

sinestésicos e duma essência

encarcerada às mesas redondas

tais perduram

~foram

3 3 3 

homem-bomba contra a guerra

das feridas o inocente

age, e assim

~expira.

nada inova no peso pluma

da forma

que esquarteja e alimenta

o seu presente.

fuma

enquanto o fogo

se alastra pelos mares.

sair da mina, minha cave

por um pulsar primordial

desperto nos sentidos 

iludidos.

(ou libertos?)

a várzea: foi bela

na hora aberta, fértil, dura

e florida.

vim e vi todos os teus ecossistemas.

quando se dobra esse escape

uma ânsia se eleva

em texturas concretas

de pianos macios

e cores e sombras,

os teus passos na relva

a dois palmos da face

a milénios da fonte.

parado numa memória musicada

sentado, ergue-se

e chora:

wet hands.

5

tudo quanto se pode

a ode

o régio conforme

qui? és

a dor nesses dentes.

em nome da glória superior

ei-los, em terços e tenras

passadas com passo aprontado

um dois três 

um dois três

um dois trêêêes

eh segue a fortuna o cordeiro

~um climax apresentado por sentidos

que procuram querenças, pertenças

dança em três terços

um

dois

três

violinos por ti, vós, a voz

pertence a quem foi

quê?~

um

dois

três

um

dois

três

um

dois

três

um

dois

três

ei-lo, no compasso fagulha

as voltas que deu pelos átrios em pedra que não soube nomear

quando a casta 

i m p 

e r 

i a 

l

desmontada, mercurial,

o que são palavras ou registos de como sente

a alma casta imprudente e casada

SALVA-TE JÁ IRMÃO DUMA PRECE MAL-DIZIDA

DEUS: DA TUA EQUIPA

EU NÃO

EU NÃO

EU NÃO

~EU TANTAS VEZES NÃO

SALVA-TE.

UUUUUUUUUUUH

    

espalhado pelo corredor branco exométrico cheio de quinas

são a pátria que vacilas quando esquivas a pertença

da tua alma fecunda e infantíl

e Deus disse: pertences

mas o silêncio calou essa voz 

persiste

um,

dois e três

e três

quais mentes, serpentes

são as tuas bengalas que pedem 

submissão completa.

quis quem Sabe

Maior

nosso Pai

tabefe

tabefe

sofre

como quem

não merece

é o papel que compete a quem vai

pela beleza do som que transcende

um dois três

os violinos do nosso apogeu

dirão mera material

de sentir o sentimento

mas eu nesta ruína de pessoa e de casa e de tudo que pode ser alguém

direi, com certeza,

É LINDO

É JESUS

CRISTO

QUE ME SALVA

UM SOM LINDO E OBSCENO DA VONTADE BOA

QUE TE QUIS

ELE

e quem sabe

senão Ele?

um dois e três

foram as notas que salvaram a volição malvada

absolvida nas folgas da rija e pertinente

força da abstenção.

mas Deus, se me permitem, se me permite, se eu devo

ama

e alguém quer

que esse amor importe.

nada seria mais óbvio que um descarte numa corda

rudimentar contra todas as premissas que pedem

a pertença que nunca foi

e tanto provaste que o pescoço deve resistir

às mágoas d'além

mas Ele sabe

qu'és um mártir.

notas do matrimónio imaginário

há uma pequena forma

de pessoa, de carne e osso e alma

virou fumaça

resta um espectro carnudo e nojento

que sem ti não faz sentido.

pela intemporal certeza probabilística

cheira a óleo e as teias estão podres

jogadas ao chão pelo vizinho de cima

o tal que canta a cantiga que já se sabes

e por sabes é pois sei, de sentimento

de pertença nos abrigos que sobram

para quem resta em carne e osso

sem fantasma, a dita força

cómica, fantástica, tombada nos pés

de andanças juvenis que cremos 

até que não - até que não sabes

até que não foi mesmo

até que não - até quando esgotam

opções/ambições, sádico

até que não, estica o ão

e ladramos pelo prédio

os animais, o autor

a vizinhança

os pútridos restos de quem não resta

nem leva legado.

sê honesto

dá abertura aos rasgos de pessoa

quando transborda uma pessoa

mas tentas que se afogue 

EI

desejo dum sinistro

um milagre explosivo e destrutivo

daqueles que fecham ciclos

mesozócio, moço, és antropoceno

matéria feita e forma de tudo que toca

és o regime que detestas.

e quem é que reza?

por ti?

pois.

cheira o ar enclausurado da redoma que toma

a semelhança dum semblante, busto cru

restos inférteis de memória que só conta

quando botas a conta na escala da tua corda

... como canta, infinita. como cantas, sem anéis

cantam as tombas: EI

é o teu sonho

ou não?

direi quando calhar.

paz,

nomeada pela hora da reta da meta

compete-me a descrita simbólica e impossível

porque, em honestidade, eu espero que tu

não vejas, não tenhas, não sintas

tudo que possa ser negado mais que três vezes.

o discurso neutro da natureza passa-me pelos dedos quando as vontades expiram e as rezas se ficam e o silêncio da involução declara:

EI~

não é o teu papel.

não é não foi não será não é problema meu

olha

tentem.

filho da puta

rasgos arriscam uma luz

que degenera

pois eu, falando de mim espero

que narciso impere

e me coma a alma.

filho

duma

grande grande 

GRANDE

puta:

um autor,

feito de cabos e restos

que cobrem as conchas

que mal se ouvem.

500 anos

este ardor é uma folga fácil

temperada e castrada, mão cheia de nada

ágil e bem-dizente

das pedras calcadas, das vezes zero zera 

zera zeradas, cúmplices emprestadas

batendo a pedra contra a sola sola

sola si bem recalcada!

há olhos mecânicos mal escritos que 

fazem força com moças que mal te querem

bem-me-quer, quem? bem, nem quem te veja

ou observe as quentes forças dum forte além

pois dizes é caça

e dizer certo dos contos e verbos

é um saint hubert

um quê?

um dedo na tecla dois erros deva

talvez regra ou 'tão um fecho

ecler.

corno que Deus te amarre à cama com força capaz,

que faça andar...

ahhhhhhhhhhhhh!

és forte confia apraz apraz apraz um passo com paz.

benze

antes que vá a vela acesa

de 4 gerações a última que se apague

contas a métrica - sóóó te restam sóis

queeee

queeee se apagam quando pões

as mãos à mortalha que te cobre a cara

fechada dum cinzento apegado

à cama à calma à alma dum fardo

que te preza

mas o ódio reina.

reina.

sem medo, ele impera.

és a ruína duma calma vasta que apaga

é a calma casta que apaga

dizendo obrigado, bendita de olhos rasgados

mais vezes perdido, uma ânsia

de bênção

circunflexo cruxifixo prega e rejeitas

grita mais

a DITA MALDITA vontade que s'apoquenta

doutra forma:

morre

acaba

espera pela hora e não relincha

há letras que pedem e covas que estão à espreita.

um dia será o dia que será o herói um menino

agora, bora, pequenos âmbitos

os teus pares são órgãos desertados

lazarentos reinam nos teus cuidados.

na penumbra caminham as formas

com quem perduras...

é a reta da meta

a minha e a tua

a tua e a minha

carcaça.

greve e breve, fardas de griso

é que hoje eu não faço nada!

chispem as fuças acalentadas daqui

pra fora e pro raio que as parta

em ódio requentado e ao de leve,

suave, de barba feita e pronta

para a noite

para a hora da sesta

para uma sexta fria

encasacada dos pés às orelhas

eu digo:

xôôôôô como quem vai a ceuta

diz que há sombra à espreita

e siga siga

siga daqui a nunca.

eu tenho dois casacos

mas muitas mais amarras,

as varas contracenam

condizem c'as mis taras,

dizem "boas

com quem se veste aqui?"

respondo entredentes

que n'importe qui.

falar é parar

parar é o quê?

vê vê vê

xamã e um colibri.

meta...

eu sei que estás aí

sabes que 

 estou aqui

    logo deixo

     no fim da linha

         o   desafio:                                                                                            

                                                                                            cerra os olhos contra a luz.

torto porque doutra forma

        não consigo.

conquistar uma nação

no combate

boa parte do que me cabe

faz-se um disfarce comedido

ou

a alquímica forma de ser difuso.

os dias do fim serão negros

caindo o véu antes da hora

ou

então não.

depende da gana

da fé dobrada

da travessia quando os punhos cerram

e tremes e tremes

e olhas nos olhos

e vês um novo brilho.

sobre a guerra e a paz não posso mais

a vitória não conta 

com tanto silêncio,

josefina.

rasguei a seda fina da tua face

com os arames que prendem

o chapéu e a farda.

estoura uma ordem de andadura

e as cores se cruzam

no compasso dessa marcha

evidência dum lance de passagem,

uma bênção que perdura.

agora depende

do sigilo

do querer da providência

de tomar punho com certeza

um olho no topo

intuindo das fileiras.

comando é a consequência

do intemporal - 

considerações da guarida, junto

ao canhão, à cruz, ao caderno

com os rascunhos de um nome

que não ousas recitar.

fica escondido na folha

de rebordo escarlate

que ele saiu da sua torre

com bafo a homem suado

e dentro do suspiro 

ficou telegrafado

em 21 letras, que é 12 ao contrário:

je veux que tu m'embrasses.

ancorado nessa crença

domou o mundo.

sobre ser um piadolas

esboças um radiante

branco sorriso

estampado pelo desígnio funesto

que cá te trouxe.

a quem cabe tanta sorte?

desce cantarolando pelos tascos

uma estátua milenar

mais os trapos que são levados

pelo vento.

rotina rodada, capaz e nada enfermo

é que vamos ou melhor dizendo

vou com os braços arregaçados por

este passeio calcetado com vislumbres

ou grandes ares, arretado por minúcia

tuta-e-meia, curioso e certo do destino

mas

nunca do caminho, seria muito muito

arrogante.

denuncia-se pelas folgas na palavra

conhecido e gritado da varanda desejo

encarnado com verde cintilante, o veneno

oculto oculto oculto -

três vezes é revel.

modera maninho

modera no caminho

porque todos os dedos

fogem das letras

que soletram um nome

sabido.

é sabido e conhecido

os membros e a forç-

alto!

alguém que importa

está à porta.

sobre a cegueira das flores // erva-da-fortuna

arrimei, aconteceu

percebi com discrição 

por outras palavras, com reserva

espera, prestando da visão

e dum fato da minha igualha, deleito

duas vezes meu

um teu, grosso e farto

cortado com forragem seca

vulgo palha e muita erva.

descobrir não é saber mas sim chegar e

cheguei, chegaste, chegaram

quem? além

além do cacém

dum sopro sincopado cruzando

a via láctea, que memória:

os fotogramas contra a luz

são prova que o bicho existe

ora terréu, ora fértil.

só me pus a mexer

e esguichou uma purulenta e emotiva

música que me enche a cabeça

algures sóbrio, agora não.

perdoa-me a quebra

hoje tive tempo e pensei

no jogo, na regra e na rega.

o som não hidrata, não trata

só reitera.

o texto não hidrata, não trata

só reitera.

a voz não hidrata, não trata

só reitera.

a imagem não hidrata, não trata

só reitera.

tu não?

acho que não.

uma corte de corpos celestiais

orbita em quatro por quarto, simples,

uma desculpa qualquer para fazer uso

da matéria.

assim se fez a ordem nova

que fechou os olhos das flores

que secaram nos meus poros.