a nova torre e a cidade // a nova torre é a cidade

na terra da lamúria janelas infinitas
dobram-se entre dedos sujos de ramela
a permanência vertical, o fulgente no horizonte
atrás da capa negra ou lançado no chão
como mantas num dia de verão.
instinto desperto pelo treino e desejo
discípulo do querer, da vontade fácil
ruminando memória alheia
flectindo o pai-de-todos com destreza
conduzindo à capital soberba babada.

terra prometida, um midrash moderno
escrito em línguas crípticas com precisão reversa
texto torto, não inteligível, fazendo o brilho vir
do baço e do claro o escuro.
um colosso dissimulado, vejo de uma janela
reconhecendo o que pensa atrás da sua pequena loucura
um harém improvisado, negação da sua classe
e na janela ao lado, reflexo da própria estrutura
veem-se os contornos da torre e da cidade
desejo bom e desejo mau, causas do par e do lar.

serpenteando pelas escadas à volta
donzelas incumbem ao seu pastor 
o espírito e um abrigo raro do vazio
que chove desde a tomada do esotérico.
o entendimento, secundário pois qual discurso
se apresenta tão persuasivo como o fruto
do dito mau, tintinabulando com um guizo 
no corpo, que reluz de forma atraente e em mil línguas.
à minha esquerda uma torre, à minha direita mais uma
odeiam-se de morte, mas portam-se igual.

crítico do crítico do crítico, pousei a mensagem
e lembrei-me do final.

incolor
afigura-se como perda de detalhe
pertinente para a nossa sobrevivência 
em tempos reais, mais até
alguns arma do inimigo
noutros a salva da presa
cones martelados pelo tempo e pela vida
a sobreviver, ou então
a cumprir a sua missão.

discordo
a pigmentação mente
quando reside na memória
nem passa duma ilusão
uma construção da razão
e iria mais longe
é incolor a verdade
quando despida no grande éter
pois tudo existe num gradiente 
minucioso e preciso
entre a luz e o abismo.

incolor é o pensamento
que tu pintas com a arte
ou a magia da criação.
incolor é a verdade.

o teu nome aqui, com a falta de coragem que define o porquê de enterrar uma memória

optaste por guardar os ossos do teu ofício
na pele que te cobre os membros finos
dedicando o corpo à causa 
que encontramos juntos em casa
alheia, e eu reprovei com ar tacanho,
hostil, agressivo e possessivo.
uma fratura sobreposta ao tecido já sensível
da tua integre consciência na altura adolescente.
crescendo, aprendendo o cinismo escondido
debaixo das articuladas acções exageradas
e das palavras preparadas para teu prazer,
tempos de mudança, um mau artesão
e um bom exemplo de como a sombra se apresenta
nas cortinas que guardavam os teus olhos absinto.

recuando para tempos mais simples
em que o lar era um quadradinho trancado
no domínio do inimigo, passivo
doutro lado a vista tranquila do descanso eterno 
com um grande pinheiro peneirando a luz do sol
lançando os seus raios afiados
que reluziam pelo teu corpo cru e puro 
como borboletas douradas encantadas.
silhueta grega, prudente atenas
ártemis enquadrada na janela tombada,
de cigarro no canto da boca,
guardei-te num quarto em benfica 
e rezei que bem ficasses
pelo menos muitos anos depois.

não devem ter passado mais do que seis meses
chegamos cansados e frustrados, regados
de álcool barato e o que quer que a rua atirasse
contra as nossas carcaças degradadas
a sala negra aguardando-me fiel servente
e ateei fogo à tua candura, um explorador dotado
de tecnologias incompreensíveis para uma nativa
do amor e da verdade, pessoa decente
contra uma gralha que ralha e malha com os dentes
pingando sangue que sugou do espírito 
com matreirice cruel, moldada em forja de espada
usada em ataques contra a crença e a mente
rito de passagem que carrego de trás
e impregno aos alheios com talento
tão tão mal utilizado.
conseguiste estancar uma parte com a decepção
que se ouvia saindo do teu suspiro,
começaste a chorar, as lágrimas correndo faziam
manchas negras de maquilhagem, como estradas numa
noite perigosa, cílio ligado ao zigoma
pela aflição que provoquei.
mesmo em calma, minutos depois
a evidência do pecado tatuada no teu rosto
e tu encostada à parede, das cenas mais belas que já vi.
tirei uma fotografia e guardei-a até hoje,
serve de memória antes que se varra 
com o absinto cor dos teus olhos.

comarcão fechado
na consciência
faz caso de pouco
faz caos de tudo.

russo e sangrento do nariz
pode ser um acidente ou quiçá
mero produto da consequência.

comarcas da atitude
delimitam as fronteiras
do que podes e do que deves
e podes tudo
mas deves tudo
e achando que obrigas a nada
fizeste uma fita fútil
perdendo tudo pelo rumo.

tudo ou nada
a linha sempre iscada
cana chumbada
pega nesse isqueiro
mete o isco em chama
queimamos todos
e nada melhor que isso
para outro par como tu.

acendi um charuto na boca do vulcão
serei prudente ou serei brasão
para os meus entes chegados e amigos
doutro lado
vendo vista amarela
um olhar cruzado 
extinto
dando azo à vontade
justificando a crença
alimentando o irreal
da tua consciência criativa.

PESSOA

hahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahaha

*cackle**cackle**cackle*

~

pu ku ku ku 

*cackle**cackle**cackle**cackle*

hahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahah

se aquilo que te apraz, aquilo que gostas

tanto quanto te sacia a vontade da razão

é a realidade pura e pura, dura e crua

então o que esperas? flores e rosas?

danças e cantigas?

tudo como dantes?

seu BURRO

seu BURRO

seu URSO

sim, veste-te de prudente e de crescido

fazendo contas graúdo

semblante que transpira

alguma coisa contra a luz

de frente, 

seu BURRO

aguardente

bagaço

grappa

cachaça

água da vontade que adormeces

no lidar de seres capaz,

um rapaz.

o Senhor guardou-te de tantas dores

sem dizer nada, como um bom vizinho

e mesmo assim foste à revelia

achando que controlas mais que o destino

URSO

BURRO

PESSOA

IDIOTA!

vinho

conhaque

e cachaça

a cruz leve no peito

um farol do consciente

só Ele

da tua equipa

mas BURRO

como és e serás sempre

afogas a voz que te guarda

a única de verdade

na merda em que chafurdas

o que faz sentido,

equivales a um porco sem raça

seu URSO.

hahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahaha

um paraíso barato, montado

para que te rendas

um episódio 3 de 8

certo, nem sequer aguentarias

até ao final do enredo

principalmente se não tomares prudência

na única luz que te guia.

um BURRO

incapaz

seguindo cenouras em forma

de palavras, seios e fortunas.

*cackle**cackle*

preso, destruindo o domicílio

a especialidade do ANIMAL

que és e serás pra sempre.

só não cortas

porque não podes

o que faz de persistir

mais medo do que coragem.

hahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahahaha

ÉS INCOMPETENTE!

jogos olímpicos

a competitividade do momento
acende antes da razão
como uma tocha em movimento
correndo toda uma nação.

um elefante tem respeito
pássaros sentem solidão
castores dormem em leito feito
macaco sabe ser ladrão.

se pelo plano inteiro vivem
e fazemos todos meio igual
no que difere o homem 
do teu clássico animal?
é uma ideia que não passa,
é a busca pela Graça
ou a estafa duma caça.
o supor. o louvor. 
o suor.

o pombo

vi as 3 mainás, outra vez.
uma mirando a paisagem de cima
pequeno posto de vigia
invisível aos nossos olhos
ignorantes
que confundem ex-amigos
com outros mais raros, os ariscos
que não se deixaram enganar.

os outros dois atacavam com cautela
o pequeno jardim que circundava
o cafézinho onde eu estava. 
iam elas saltitando ágeis, vocal gentil, 
notas agudas pela brisa
e o chefinho do alto
a passar as coordenadas.

emborquei metade do meu copo
e saquei-lhes uma fotografia
mas na típica brutalidade primata
que me ata a este corpo
afugentei sem surpresas o trio
e na imagem só verde, lixo e sujo.

tomei o resto da bebida desapontado.

no fim, rodeado só de conterrâneos, 
pronto e prestes a voltar para a redoma de fumo,
surge o pombo, o ex-amigo,
e pousa junto à minha mesa, quase como se soubesse
que em mim guardo toda a culpa da nossa espécie.
olhou-me com o meu olho, o único,
como se soubesse.
reparei que as mainás fitavam do topo do prédio ao lado
atentas, talvez curiosas,
talvez perdoando com a Verdade entre as penas,
como se soubessem.
o pombo, junto às minhas pernas,
coxeando levemente
enquanto ciscava as brechas no granito
percebeu que o contemplava
e olhou-me novamente nos olhos
com uma ternura tão injusta
que me partiu o coração
e eu comecei a chorar 
atrás dos óculos escuros.

depois eu vim pra casa
meio entorpecido
e chorei enquanto escrevia, outra vez.
e chorei enquanto escrevia, outra vez.
e chorei enquanto escrevia, outra vez.
e chorei enquanto escrevia, outra vez.
e chorei enquanto escrevia, outra vez.
e chorei enquanto escrevia, outra vez.
e chorei enquanto escrevia, outra vez.
e chorei enquanto escrevia, outra vez.
e chorei enquanto escrevia, outra vez.

suplemento ou metadona

77 zin, 1 snu 
sin, sim, metido como a mentira
entre a língua e a gengiva, omisso
uma lomba no bigode que pica
como um tumor aparente 
se a vista for peregrina
ou de rapina.

é sempre difícil saber quando
pois assimilas na alma as cicatrizes
que criaste para esse aspecto duro
de impressionar meretrizes com orgulho,
win, é preciso às vezes
mas mais na alma que nos dentes.
divago, entre campos, como sempre.

adornos que pesam no corpo
engolidos à força com esforço,
adorno que pesa no espírito
trocando a Graça por graça
fritando lentamente a massa
cinzenta 
como uma folha em branco reciclada.

uuuuh! na chuva, em língua estranha

uhhhhhhhh!
cego por teu vislumbre
encantando, quem és?
o teu nome?
vestido liso, leve, que promessa
que sois. entregue aos andares
do teu passo que nem sei
culpo o nei, coitado,
e sonho contigo.
hmm.
passos de dança, líquido
esquecer é substância.

tudo o mesmo,
luta contra um verso,
tudo o mesmo
com o medo que escrevo
mas distante nada temo.
sabe lá, sabes lá.

quão raro, não?
saber ao que se vai,
o que se quer, ao que se arrisca
um plano claro e amplo como o céu
posto nos teus olhos.
quadrados mais reais o que vi
em planos térreos e certos
táteis como o chão e o pão e um não
escondido no silêncio e algures aqui.

esculpi-te numa foto
trato artesão, de autor
só tu linha reta
entre agora e o querer
e entre saber e querer.
certo, como nunca
e incerto, como sempre.

cigarros sensações francesas

ena! eis que se apresenta uma princesa
de corcel preparado muito acima do meu bode,
da minha ride e do meu bote,
como um filme que te ensina a ser
e a sonhar e a crer.
nunca seria um dean
óbvio,
mas há tanto dean neste plano
tanto dean meio zarolho e mundano,
tanta distância em um poema...
mano
acende.

parte um pra vós
parte dois para nós
sonho grande largo e arrojado
filhos da serra e do sado
um momento educado, prefeito
como um chefe doutra nação
atrás no sítio e no tempo.

ena! já te ias perdendo
falhou-te o vislumbre
e o sábio saber do teu instinto?
um sonho russo ilustrado,
bem sei, é difícil crer.

estouros lançados são de um nível
o mesmo som. volume igual e
puxa tudo, sem frequência que o absolva.
o fim posto, todos sabem,
tu sabes,
então é um negativo inútil.
assim vou maquinando a narrativa
pondo folgas em trincas presas
que eu sei ou creio ou quero
que sigam soltas e frouxas.
caem-te as plumas e a frágil idade,
optimista, penso eu,
se for mais sábio saberei mais,
penso eu.
tantos o fizeram
tantos o farão.
espero.

sonoplastia francesa, uma franja que reluz
ao sol, sensibilidade que sei tanto
e tão bem
o humilde toque e o não-saber 
frustrado, cansado,
esforçado em crescer,
bem capaz,
uma senhora.

nota a inversão intencional neste verso
meta-meta como quem és e como quem sois.

ena! atreve-te
atreve-te a usar nome, malandro
debaixo da luz e debaixo do pranto
tapado encarcerado em décadas
passadas e cansadas.

são duas linhas 
simples e não recíprocas
interruptor que não te atreves
a acender.
tão fácil: oi
desiste agora,
há um futuro tão largo aqui.
interruptor que não te atreves.
pois. 
quão profundo o querer?

és o george? vale tudo.
claro que não.
contudo
nos sonhos, de olhos abertos,
segredos expostos, pecados tratados,
vale tudo? 
pensa bem.
pois,
acho que sim.

há um texto por nascer
e embrionário aqui fica
sobre nós e sobre vós,
na superfície. mistura-se bem
com o que quero e o que acho
sobre ti.
 nunca saberias e sabendo
nunca admitirias.
sol posto que me fita
azul como nunca foi.

entrecampos

entrecampos, saudoso colega
lembrei-me de ti e dos nossos bons tempos
com a fita fazendo de trela, aventurando-se pelas andanças capitais,
hoje concretamente, como tu
também me encontro algures entre campos.

um lado sinuoso, promissor e distante
fotogramas estilosos, talvez a tua essência
céu azul, tu azul, verde por dentro,
promessas de um outono doce.

o outro pelas costas, fama e proveito
de memórias do campo grande, da escola de 17
feito num oito, encarnado invertido
esboços de um sorriso pendurado no casco de um barril.

três mainás rasam-me no ombro
e isso faz-me feliz.
que bom saber que confiam em mim
tão próximo, neles confio. estão a transitar
de um campo para o outro.
o meu passarinho azul inveja e pia
e o eco do cristal ressoa-me pelo espírito,
só ele sabe. 

no vale do agora, eu
ternamente a lembrar-me de um auge passado
considerando seguir os meus amigos plumados
como um ímpeto da vontade 
debaixo da mesa maquinando uma ideia
que compete mais acima do que letras.
no vale do agora vejo de baixo
debaixo da sombra das nuvens e de árvores centenárias
que sombreiam lá do alto dos dois campos.

a noite aproxima-se, o silêncio contamina
é um fumo pesado, espalhando-se no chão cérceo
ao nível da vista. 
o vento assobia no vale, os pinhões vão caindo 
aos estouros, uma urgência ou apenas
o eterno prenúncio do maduro.
é hora de escolher.

campo pequeno, para a alma
campo grande, pela glória
entrecampos, até sempre.

no game november

chamam-lhe late game, fim de jogo
quando estás perto da última forma, de um boss final
a tua roupagem é a mais rara, os itens imprescindíveis,
só a poção máxima e mais forte serve.
a música fica mais tensa, as sombras ocupam-se do mapa
e encontras-te num corredor pomposo e texturado
porta trancada na retaguarda, só caminho adiante.

escondido do outro lado um mistério, ou a capa
o propósito de toda a jorna
aquilo a que chamam clímax
ou atividades de substituição (existencial)
dependendo de que lado da cela se pensa.

codificado, jogador preparado
reparas num transeunte atípico, em contramão
suspendes a descrença pois sabes onde estamos.
planeado, jogador preparado
espada e escudo, uma sombra de leste
esperando correr as letras miudinhas.
pinturas de artificio cobrem o negro que os vitrais escondem.
começa a cena e não acaba o jogo,
como? chamam-lhe pós-final.
mete mais um crédito e volta a tentar.

sequóia e um homem-animal

sequóias matutinas filtrando a luz
com a facilidade típica dum ente experiente
fitando-nos formigas efémeras, rodando impertinente
e com ares de importância. 
guarda o caminho a cruz
nas costas e adiante, cobrindo o largo do percurso
que persistimos com raízes
ligeiras, na superfície.

enrolado num bosque, perdido da vista
dos meus amigos milenares
esqueço-me que ares respiro,
por isso pousei a boina num ramo
e dediquei-a ao Senhor. mas esqueci-me.
sem testemunhas, sem ser o Próprio,
guardando-a em segredo numa casca da Sua idade,
eis um saber que transita da alma
e escapa na mata.

o fiel fumo duma fogueira
acendida no instinto de guardar uma vista
ou assombrar o grotesco. 
o corpo feito num tronco
adormeces.
amanhã estarás de volta a bosques mais familiares,
apartado do juízo, entregue à adolescência
do sintético que te cobre o jazigo. 

trato / a imagem / a sombra

imagem, o que é é como é
o que não, quiçá se faça ou quiçá desista
abdicando de pretensões de estética
no domínio da sua realização.
palpitam-se nas menções
a malvada regra aritmética
que até nas contas do seu desígnio
expressa senhor e servente 
pela fita das juízas, segundos com milénios,
e o resto da cavalaria do estamos a tentar.

proporções, com ou sem rácio,
atento ao suposto
perdido por momentos.
serenos, montadores ativos se debruçam
nos contos sem tento
do terço incolor
mostrando com o peito cheio de gosto
as magias do esforço e da dor.

rege piamente a origem
a causa primordial
eu cansado, imaginem,
tentando ir além do bem e do mal. 

observação mercenária.

envelhecemos devagar, com tempo.
torna a manhã a apresentar-se, às vezes um castigo

repetidamente a embaraçar-nos 

no nosso vulnerável e profundo descanso.

ena, umas rajadas sonoras

e uns raios de luz,

ena. o nascer do sol, igual

a si e igual a sempre.

nem um feijão brota em um dia.

a observação:

aqui temos uma unidade tão pequena mas tão ampla

infelizmente sliced e diced

entre inúmeros calendários

partindo tartes das minhas tardes

mas saciando nenhum propósito.

talvez ter tempo para isso, se isso. para mim.

no geral? não saberia dizer.

ou orgulho no ofício, ou na perícia,

uma fé convicta, com traços de ilusão

qualquer que seja, observa-se claramente

o tempo acorrentado, mutilado, 

desfigurado nas regras que o mantinham isento.