as luzes da verderena

anoitece, bebo um café numa esplanada vazia.

as luzes nas salinhas e nos quartos acendem:

brancas, alaranjadas, algumas roxas, outras piscando

com a tv ou o pc onde descansa a verderena

depois de mais um dia de trabalho, quinta-feira.

ouvem-se os pardais aconchegando-se nos seus ninhos

e o vidro das garrafas batendo meio cheias nas mesas

mas já não se sente o cheiro a bom comer escapando-se

das janelas escancaradas das cozinhas, a água correndo na pia,

só motociclos baratos correndo a via sem potência

com as suas malas amarelas ou verdes, a luz difusa

dos seus travões reflectida na calçada humedecida.

assim foi segunda, terça, quarta, hoje, talvez amanhã

verei alguns jovens passando em grupinhos, bem vestidos,

em terços ou quadras, provavelmente rapazes

às vezes de chapéu, às vezes encapuzados, tímidos

e em preto e branco contrastando com as suas coloridas

ambições de garotos. o meu desespero com eles.

nas portas dos cafés do outro lado da estrada

vejo velhotes tomando a última antes da ceia

já tombando para os lados e cortando o silêncio

do bairro com palavreado alto e incoerente

discutindo uns com os outros sobre temas

que ficarão submersos no grande vazio da memória

que a caixa puxa pelos tornozelos para o seu domínio.

fui buscar um bagaço, mas estou escondido

num canto escuro, vendo o tráfego e esperando

que neste café de mãezinhas retornem as pessoas

que ainda fazem jantares em família.

um morcego cisca as traças que dançam à volta

dum poste agora aceso e que me tirou das sombras,

pelo menos a olho nu. diz-se que eles são tão precisos

mas a forma como mergulham mostra que na cidade

são só amigos fazendo grandes saltos de fé e sobrevivendo

em números mais do que em perícia. pessoalmente

isso parece ainda mais fascinante, como devotos

aos seus instintos eles se arriscam no mar das gentes.

terminei o meu copo e o outro, talvez pegue um frango

a voltar para casa. talvez um vinho e arroz de cenoura

para acompanhar. o passeio informe aldraba o meu passo

torto e vou aos tropeções até casa, rezando que os meus 

desacatos à cidade não passem da minha postura.

acendi um cigarro para ocupar-me a mão direita

e ele aceso parece uma pequena bola de energia

ou uma alma ilustrada que pousada nos meus dedos

vai passeando pelas ruas comigo, vendo de baixo

aquilo que eu vejo de baixo também.

este caminho parece tão grande

visto de baixo 

com uma alma que caminha em segredo.

o meu passarinho azul

eu tinha um passarinho

azul e muito lindo
ele fazia par
com o outro dentro de mim.

esse mesmo que estão a pensar.

ele tinha um nome, vocabulário,
várias danças, uma música,

tocava o sino quando se sentia sozinho

e eu corria pra ir ter com ele

e ficávamos os três

ele no meu ombro

eu sentado no chão

o de dentro espreitando com orgulho.

uma família de quatro, humilde

e desajeitada, em quartos separados

mas ouvindo tudo que passava.

eles dormiam em paz

e eu ia mandando o fumo

pelas janelas para não magoar

os seus pulmões sensíveis.

nós éramos parecidos

filhos sem pai, encontrados ao acaso

o medo uma estupidez, falta de noção,

a mesma mãe: maestra deste lar.

os espelhos fascinavam com uma força magnética

talvez porque nenhum tinha a forma do outro

e os olhos buscavam o calor da semelhança 

que partilhávamos no espírito.

eu espreitava, ele voava contra ele

os dois submissos à reflexão

e o de dentro coçando

as cicatrizes. 

mas estávamos doentes

os quatro

e isso foi o fim

porque nenhum se entendia

de cama

eu com raiva

ela com desgosto

ele sozinho

o outro anémico.

e assim foi o fim.

se eu pudesse escolher

e sei que o de dentro diria o mesmo

se piasse como dantes

continuava enfermo

até as bombas caírem

e fazíamos a conta

todos do outro lado,

a deles mais fácil 

que a minha.

mas o tempo voa

e as sementes ficam

e todos se foram

e fiquei eu

e o passarinho que guardo em mim,

ambos em silêncio

um afogando o outro 

entre o choro e a bebida.

a senhora da papelaria perguntou-me se estava tudo bem
eu nem tinha dito nada
e demorei 1 minuto pra escolher as mortalhas

tudo fraqueja:

a vontade

a perspicácia

a sorte e os seus filhos

a herança

a família

a força dum homem brando

a força dum homem justo

a força dum homem grande

a realeza

a mão na matança

o brilho nos olhos

o dom

o fogo que pega nas folhas secas

o bom

o juízo final

o orgulho

o momento de clareza

o orgasmo masculino

o empenho do atleta

os espelhos desta casa

os amigos verdadeiros

os encontros ao acaso

os braços em esforço

os mundanos

os profanos

os mentirosos

os destros

os tempos de infância

as pingas da chuva

as mulheres no dia da mulher

as acendalhas

as aves e as cigarras

as horas que passam

as vítimas dum crime

as preces aos céus

as máquinas

as cruzes na igreja

as novidades

as histórias desta terra

e eu.

as flores do mal são um livro

e um manga e um anime

e os dias que passam

neste mundo que fraqueja.

quando li que o amor era uma libélula, vomitei

a monumentalidade é oca

ou dito doutra forma,

essas efígies são uma ganda banhada.

maltratada é a nossa escrita

que vive no tempo das carroças

e dos cultos à virtude, vã

e sem peso nem medida.

se eu fosse pelo que corre

nas linhas conhecidas, seja na rede

seja em terra... meu Deus.

ama-se com jeitinho, 

vive-se nos idílicos jardins

dum grande palacete

e a princesa desce as escadas

com as papoilas e as tiaras

e a paixão sorri e voa

nas asas duma ilustre borboleta.

que românticos :)

que contemporâneo S2

é claro que amor é o golfo

que arde na tv

quero dizer, 

fogo que arde sem se ver.

poupem-me.

nem que seja por breves minutos

para beber o white american depois

do turno no editorial da revista

(que acabou mais cedo),

desembacem as lentes desses óculos

e vejam com atenção como seguem

pelas calçadas calcetadas

o que sobra deste povo 

e o cheiro a vinho e a charros

misturado com um pivete a churros,

fritos, mais as tochas eletrónicas

nas esplanadas dos camones.

esse disfarce que andamos a espetar

no presente, como se ele fosse uma

criancinha que os pais desfilam

nas ruas das terriolas na véspera de carnaval,

todo roto e remendado

de tal forma que acho que se pode dizer

que é algo novo, uma paródia

ou uma caricatura de almas mais mansas

que não habitam neste plano há séculos.

os cabeças-de-faculdade também não ajudam nada

andam aí endinheirados q.b., que sérios,

nas passeatas dos seminários

e as gentes do povo, os poetas,

a miudagem com ambição,

fica tudo na calha, entre o cinzeiro

e a porta do bloco.

"mas é tudo aberto e grátis!

não entram porque não querem!"

eca yuck ehhh >:(

tentativamente, matem-se.

eu detesto mesmo mesmo

fazer críticas e apontar este meu dedo roído,

mas quando li que o amor era uma libélula

vomitei-me todo. 

se ao espírito não apraz

as bênçãos da intuição

ao menos considerem os números

e o nível do diálogo que rola

nos outros meios.

é o mínimo que podemos fazer

para nos mantermos pessoas

seja da normaleza seja da casta baixa

o que importa é ser a gosto.

eu fosse um viajante

teria essas rimas em pouca conta

e mandaria um sorriso cínico

"como é tansa esta trupe"

mas não é preciso ser assim

basta teclar com coragem

mais que destreza

como os pintores imaginam o mundo

e o esforço e o tempo numa tela.

desabafo completo

vou buscar o raid e exterminar

o resto desta bicharada asquerosa

e pondero seriamente reformar o ponto

até que ele volte um dia

as flores na tua casa

pequenos pauzinhos enfiados um a um

pelos poros, pelas narinas, pelos ouvidos,

pelas entranhas, pelo focinho, pelas feridas

abertas, pelas entradas, goela abaixo, dourando

os cantos obscuros carcomidos de plástico

com luzinhas redondas que piscam quando

inspiram o caminho de flores que foi feito.

rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega

as flores de ontem, a flora de hoje, os prantos fecundos

da glória e da mágoa. 

pauzinhos na caixa, a tabla

toca os teus passos pelo pasto.

as flores da foice, o trigo dança com o vento

que os cobre de pétalas, roubadas ao que foi

ou talvez nunca foi sem ser na cabeça de homens

coroados pelo sol e pela coragem.

enfia-os, acende-os,

a brisa carrega o seu fumo

pelo vale das memórias.

foste uma pessoa em tempos

NOJENTO

mas pessoa

NOJENTO

e de carne fraca

NOJENTO

com as costas arqueadas

sem o peso de nada.

rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega

mais e mais e mais e mais 

fechando o quadrado que tranca

tão perfeito os cantos à casa

cujo esqueleto é agora

moscas mortas, mofo,

desejos omissos, segredos plantados

em palitos fininhos que, todos os dias,

elevam as hormonas do flagelo

que chamas e não responde.

NOJENTO

todas as flores murcham um dia

e darão de comer aos bichos da luz

e às almas da noite que vagueiam

pelos contornos do planeta

sem destino, desencontrados,

largados da fé que agarra a mão amiga.

enfia o cigarro dentro desses livros

e rega a estante e joga-lhe fogo

queima todas as partes podres

dessa cova a que chamamos lar.

mk ultra-sexooo no youtube

quando abri o jornal vi uma peça sobre 

hipnotismo erótico.

boa, mais fanfarronices da virtuosa

massa digital. 

que bem sabe acordar com os pêlos dos ouvidos

tinindo e os intestinos aos saltos e um aroma

a enjoo pousado nas paredes suadas do quarto.

a tal prisão do costume, penso para as gavetas

cheias de camisas amarrotadas, mas quando leio

as notícias e vejo que se andam a deixar levar

por cassetes de hipnose, pois... até parece

ridículo o meu drama recorrente.

como conseguem? 

vozes artificiais dando termos

à submissão da vontade, uma proeza que sempre julguei

um truque barato de feira. talvez me faça vítima

do sensacionalismo do clique. seria fácil

encaixotar esse tema assim, 

lamento mas é real.

depois considerei usos práticos

(que grande ironia, desculpa senhores

da cia)

e depois desconsiderei, pois não sou ouvinte.

não serei orador, apesar de parecer

divertido e vizinhança dos talentos

que emprego.

depois considerei usos perversos

e vieste-me à cabeça novamente

e lembrei-me que mal me lembro 

do teu rosto, quando me pediram

uma descrição só sabia dizer

coisas que gosto e não aquilo que és.

um auto-hipnotismo dos rufos

que tocam debaixo das mantas.

voltando ao bambi, é uma leitura interessante,

mas descartarei com zelo estes fetiches

marados de deixar que me caguem

dentro da razão. ou de cagar

na dos outros, já agora.

a normaleza

cheguei a casa, tombado da bebida
como sempre, o cigarro encostado
ao canto dos dentes nas escadas
e atirei contra o sofá o chapéu
e quase toda a roupa, pus-me em 
cavas e na cruz que escondi e agora
anda livre contra o espelho.
hoje, um dia grande
seja pelo tempo que passou
seja pelo esforço que foi feito
em misturar-me convosco, normaleza
os filhos do tempo e da destreza
de saber navegar nesta era.
os espíritos das ruas conduziram-me
aos lugares que preciso
os colegas, os amigos, conhecidos
encaixotados no logro do ofício
como desbravámos os cantos
fingidos, a vontade respondendo a lento termo
às preces daquilo que precisas, estalando entre
ser tão ESPECIAL e ser tão NORMAL.
fui de uber, como sempre, com medo
do suor no pêlo de vos ser próximo
e lembrei-me de um mano que assim é
a toda a hora em toda a parte, 
e nunca mais julgarei essa
melindrante vontade de escapar.
estavam tantos, em grupos difusos
unos no sítio, incapaz de fazer caminho
próprio pelas luzes que piscam entre os toldos
das esplanadas que cobrem um hotel de luxo. 
os herdeiros e uns fidalgos
da normaleza estacionados
com os pipos jorrando um cheiro a gomas 
e melão, que nojo, odeio esse cheiro
falso e aceitável.
fomos, comemos, eu não,
só fingindo que esses petiscos
eram bons e eram filhos
das estrelas todas que quedavam
no placar que vi logo à porta.
a massa fria, o porco cru,
cenouras cortadas em trato raro
para a plebe que fascina
com essa comida de resina
valorizada pelos que sabem de comida
de resina.
logo será hora duma chamuça
bem-feita e que apraz às vontades
da prole.
o dia foi labuta, como sempre
mas como nunca, testando
vocábulos numa língua que mal sei.
atrasos são critérios de vontades
medidos por quem não as sabe
e nem as sonha.
feita a obra, treinos para pessoas
que não existem por agora, pessoas
que não existem por agora,
como eu, mas eles não sabem.
a normaleza não sonha, acho eu
e se sonha não são sonhos de gente
mas sonhos de senhores que se escondem
algures entre "tinha que ser de mim"
e "não fosse eu então quem?".
sois plebeus, como eu
e como os meus.
esta foi a parte simples.
o céu e as aves adornam a vista de pessoas
que não entendem nem céus nem pássaros
mas são gente que nem eu, camponeses
como eu, mascarando os seus dedos calejados
como eu, tentando as vontades cheias de entradas
como eu, vivendo a meio gás com toda a pica
como eu.
tirámos umas fotos, jogámos umas piadas
ao vazio desta conversa, sem princesas e 
uns duques que na sua sapiência perderam
o juízo e optaram pela competência duma forma
burra e honesta, talvez como eu
mas não tenho documento que comprove.
apetece-me fugir
apetece-me fugir
diz-me a voz no fumo
do camelo. 
fumei um, e dois
e três, nas fronteiras
da piscina iluminada
de leds e inglesas
que jogam os seios
contra os ares.
são quatro estrelas, dizem eles
mas mal conheço constelações,
os senões pendurados numa cinza
por bater.
desde que foste isto tem sido muito difícil.
desde que foste isto tem sido muito infeliz.
desde que foste isto tem sido tão... plástico
aprendi tão bem os artifícios da vontade
da normaleza.
pum pum pum pumpum
pum pum pum pumpum
batem corações a quatro tempos.
henry, meu homónimo, somos parecidos
e tão distantes no tempo e na realidade
que eu aceito, acho, e tu jogas contra
as efémeras flores do agora, do agoiro
que encantas em humor e frases vazias
como eu, como eu? não bem
mas é parecido que baste
para sermos primos noutro mundo,
pum pum pum pumpum.
tenho que fugir deste subúrbio
sem filhos. faltam tantas horas.
seríamos quê, uns trinta ou quase
mas quem? magros serventes
da miserável vida da cidade,
uns da malha, uns de gralhas, uns dos tentos
que Deus nos reprime, mas a gente joga
e joga e joga e joga e joga e joga.
pego na cruz, sem desculpas, cada um
sabe os crimes que terá de pagar quando chegar a hora
de pagar os crimes.
eu só queria um filho, o pôr-do-sol admitido
como a morte que sempre foi, a família
na lareira contando as histórias
da nossa sobrevivência.
ainda faltam tantas horas para jantar
eu só quero pôr-me a andar pela estrada
batida que vi do uber que me trouxe.
trago a cruz no peito, escondida porque
não sei se serei medido pelos ossos
deste ofício.
contive-me, guardei com fé
e medo e vergonha, mais uma para pagar
depois do agora.
num passeio a Verdade deu-nos uma luz
daquilo que é e daquilo que sonho.
falei com ela e não ficou nada
só umas letras perdidas na resposta
rápida de ser normaleza.
pum pum pum pumpum.
o rio desafia-me a saltar e eu recuso
porque afinal pertenço aqui
e não nos claustros do caos
que eu finjo que desafio com a vontade
mas são só desejos juvenis dum homem fraco.
falta-me um bagaço, talvez
ou falta-me o brilho dum génio.
voltámos, as senhoras decentes
foram mirar o miradouro mais distante
e eu e o resto da corja fomos virar copos
num assento tão quadrado e feito à medida
dos nossos cus gordos e podres da cedência
de fazer parte da normaleza.
controlei-me, o medo da sombra saltar-me
da espinha é mais forte do que ser honesto
e verdadeiro.
fica na conta com o resto.
laura sois tão prudente e competente
e capaz de desbravar estes segredos
tão normais e tão vulgares
e tão precisos e tão cheios de riqueza.
somos pares mas não sei como fazes a tua parte
de ser normal e fazer arte
que apraz aos espíritos do tempo.
as flores do mal crescem, e disso somos todos
culpados. ninguém vê ou só eu?
serei responsável, sozinho?
a lógica diz que não, a culpa diz que sim.
a normaleza é normal
e produto do tempo e das coisas
todas que constrói o presente
e o fez no passado e determina
no futuro.
farei parte, em negação.
farei parte.
farei, mas não faço
por escolha ou medo ou burrice.
ponho o chapéu, tiro o chapéu
e ponho outra vez, vejam-me a coroa
de fiozinhos que me faz parte de vós.
bebi um vinho ao jantar, mais dois
e fugi para fumar às escondidas.
pus o chapéu.
perdidos em conversas sobre a chuva
e como diferem as nossas pátrias
e os comos do esforço, e os quandos
da família, sorri com a vista
que nem vê. somos iguais, digo eu
atrás da franja que me cobre, todo
e inteiro, da nuca aos pés, prometendo
que nunca saberão disto, o meu segredo
de não ser da normaleza.
uma mentira entre muitas.
certo, tenho que fugir agora
senão a fachada virará fumo
no meio de mais vinho.
adeus, foi muito bom,
diz a voz que comanda a razão
e foge. uma hora seguindo
pelas bermas dum passeio em terra
e riscos, para que não faça vítima
dum pedestre transeunte.
as luzes da estrada brilham
entre as folhas das árvores
cujo nome ninguém sabe.
cumprimento cada uma.
no meio delas, um abrigo:
néon barato, pessoas pobres
e enfoco no resplandecente
consolo de fugir dessa equipa,
a normaleza.
aceite logo, joguei-me numa
espiral de whiskey barato e 
café da sanzala, de agora,
sem nomes, sem medos
de fazer dos plebeus
uma casta conforme o que foi.
bebi dois, eis o meu povo. 
sou o mais sóbrio neste bar
e estou prestes a quinar.
voltei de uber, tirei o chapéu
e deixei o vento fazer-me honesto.
foi libertador. sou normaleza
mas em negação.

remoinho

remoinho roda roda

pelas ruas pelas vias

pelas casas pelas vidas, as suas as tuas

as minhas, as que foram e as que duram

e as que sumiram em becos ou bares.

os encantos bafientos sopram no fundo

da garrafa. a maré é baixa, persistindo

com um nevoeiro denso que oculto

dança com pedras de gelo e vais tiritando

à medida que o descobres, uma volta de cada vez.

remoinho roda roda no calendário sem descanso

há uma voz no seu alcance, um alguém

que tu já foste, pedindo socorro, clemência,

um marinheiro ou um pescador inócuo

e sem ajudas. 

roda o mundo

ou roda o barco,

roda roda roda.

vai lançado as memórias

porta porta fora.

roda roda mais,

tudo e todos, todos os dias

e noites.

batendo os dentes te esqueces

e de manhã só um enjoo e a culpa

de ter andado tanto à roda.

top 100, 10% foi um ganho de 20 cêntimos

under the gun, 3bet

o gajo ficou tilt, é a oportunidade

trago um par disfarçado, só ases

e o flop foi mesmo um flop

para ele. 

dizem que os poetas de agora

não sabem jogo nem truques

mas só os da revista maria

dos dentes ou das dores

que escrevem de peixes e pontes

e a serra, tã linda.

eu também gosto muito da serra.

posso ao invés ser de estátua

de toga e sandálias calçadas

os meus deuses com nomes 

extensos e protagonistas

de novelas com suave

erotismo. ohh o incesto

e a estética!

os casca-rija, casacos de couro

o robe, o prinz, o godis, a mariasa, o PMESS, o albges

trocando o botão, mexendo fortunas

milhares testando não a sorte

mas a paciência e a lucidez

e um brilho divino, injusto,

que cante vitória uma vez.

nos intervalos vou tirando notas

quando não faço pausas para bicas

ou mijas ou um dourado nas pedras

para descer devagar como a estratégia

que se emprega numa mesa de torneios

com tanta escumalha como esta.

gente da boa, mas escumalha.

pondo as fichas nos meus versos, espero

que se entenda que a chuva quando cai

não faz cinema ou tragédias, só rega a sina

dos pecadores que são todos, dos malandros

e das senhoras que sonham nas manhãs

com os óculos escuros a meio da cara

no parque de estacionamento ou

no sofá, depois de horas e horas

de cromos e gunas e os camionistas

e os taxistas e os filhos do dono

do café, uns trocos a render aqui

ao invés de empurra-los na coca, à deriva

com mais um par de betos estúpidos.

quando perdi já tinha um prémio

de consolação que ao menos cobriu

os custos de entrada e um mcdonald's 

mas não o uber de volta para casa,

então voltei a pé e de barco e a pé.

feitas as contas ainda poupei mais

do que se tivesse ido para o bairro

mas fiz menos em amigos.

a gaja que tinha mais fichas quando saí

era muito bonita, tinha um ar espanhol

e o cabelo platina pintado com ares

de bióloga ou de enfermeira nas altas horas,

das que passa receitas por baixo do balcão.

perdi contra um par de noves

vinha de kq casados

mas não bateu nada

pra fazer par com a minha mão.

sobrou umas migalhas que três ou quatro

blinds comeram sem chance de me desafogar

nesta fase avançada do torneio. 

já me doíam as costas também.

inocente, um puto descobre mulheres

protuberâncias para vós
nas coxas carnudas de mulheres
nas ruas. balançando com o vento
reféns da gravidade, nada de errado
em tirar-lhe um pedaço e servi-lo
num grande banquete para a tropa
da saúde, meninos param a corrida
pelos segredos da vida adulta, simples 
e cénica, contida nas glandes que brotam
pela primeira vez a céu aberto.
um toque de midas, o tacto amolece
no suave do tecido que tas cobre,
a ampulheta nas costas
esparramando a areia do ritual de passagem.
como tenta o tempo
e as protuberâncias atrás da vida!

a menina da bola

quando prendeste essa camisola
do real madrid nuns calções largos
que te faziam os tornozelos finos
o cepo enredou-se nos meus
e foi bonito o sonho que sucedeu.
marreco, os estorninhos
voam em bandos como a vida
segue sem tratos de estima
pelos veladores que sozinhos
guardam os cantos ao parque.
nem amor nem desejo
nem carinho nem futuro
a quatro rodas, a tosse
da voz fina perdida 
em afazeres mundanos.
nada disso.
a coisa em si, pelo que é
e pelo que foi, a equipa
vencedora molhando a espinha
com um suor nervoso e suspeito
das intenções que um canino
afiado e guardado aguarda
na mirada calada que manda
pelas linhas no jogo.

crimes do ódio

as besteiras da crença, sorte infeliz

na voz das vigas, coberta de ferrugem,

levanta-se no leito de cola e vime

e canta preces aos céus, o santo d'outrem.

foram dias celebrados, o canto das musas

os suplícios do ermo da canalha que acusas

postos à prova na hora, na cena do crime,

ganha forma conforme o que essa voz diz.

foram dias de luto, no último alento

escapou-se-lhe a alma e partiu-se em mil peças

rendendo-lhe pouco o esforço e o talento

seguirá com a morte nas suas caleças.

sim! 

vesti-me de negro e de um robe rubro

e fugi do convento com as velas acesas

para que visses na noite o trilho das rosas

que morriam nas mãos do senhor de outubro.

sim!

perfídia vontade que atenta em horror

os poetas cantando e dando louvor

o juízo nos olhos, o sangue no bico

perscruta no pasto do alto do pico

caçando as cores que não clamam o fim.

mentiras que baste desse focinho honesto

jaz no exílio, seu filho do barro

pendura a roupagem na ponta da haste

restará um reconto do teu fato funesto

e da tua indolência pouco mais que o tarro.

sim, é o teu fim

traidor!

ócio e ofício iv

que preguiça!

um cão velho ladra para as motas dos estafetas

o meu pc chia e ronca com a ventoinha no máximo

a outra eu tive que tirar porque entrelaçou-se com um fio

e fazia um cagaçal que até das escadas se ouvia.

passam carros com turbo e trotinetes elétricas

passa o dia correndo e sem pressas

desde o almoço que estou colado ao sofá

de barriga para baixo com o nariz afundado

no meio de pó e cinzas. meti 3 despertadores

um para uma pausa

outro porque tinha mesmo que ser

e o terceiro como a linha vermelha

entretanto já passaram mais uns 45 minutos.

toque no computador do trabalho

pus-me na escrita a ver se das palavras

desentope a vontade de ser burocrata

nham, que delícia, os ofícios de gerir

e entregar e aprontar e corrigir e apontar

os erros das máquinas e das pessoas 

enquanto uma mosquinha perdida

tenta fugir desta sala de fumo.

toque no computador do trabalho

as janelas da casa escancaradas deixam correr

uma brisa agradável que vai badalando os meus

finos fios de cabelo da franja. olhei-me ao espelho

e parecia muito natural. o ecrã preto do trabalho

reflete a minha sombra. o relógio não perdoa

toque no computador pessoal

isto já nem é preciso, é um vício ou uma nóia

qualquer.

mais duas horas, vamos lá, eu consigo

a chuva vai-se acercando, topo-lhe o cheiro

e lembro-me que ainda preciso lavar a roupa.

tanto me ocupa e eu tenho uma bolha

na coxa que eu nem sinto mas quero tanto

estourar num duche morno. 

não posso, não consigo ouvir o teams da casa de banho

com a torneira aberta e correndo livre

como os carros que cortam o vento

e os guinchos dos seus travões

desviando-se do buraco na estrada que nunca

vai ser definitivamente fechado.

toque no computador do trabalho

que pregui- despertei! 

a correnteza bateu a porta

do escritório ou da sala

ou do jazigo de um burocrata.

profecia falhada

pensávamos que o agora ia ser
bing bing bing
glublublublu
ping
ok computer
glublublublu

mas na verdade foi beats de drum

e vuuuuuuush