8º na gago

o trânsito vai gaguejando

por baixo dos nossos pés

num dia de pouco trabalho

fazendo tempo com a malta

fugindo do chefe no cigarro

com os cabelos ao vento

com os compinchas de guerra

com gente grande e massuda.

foi daqui, crime numa cena,

quanto te fui buscar para o cinema

e tornaste-te na mão que destrancou

o rumo de centenas de poemas

ou quiçá dezenas, ou dúzias, 

números nunca foram o meu forte

mas contei contigo.

quiseram as sinuosas estradas

debaixo da redoma de vidro

que agora contemplasse de cima

o caminho que terias feito

se tivesses cumprido com o plano.

isto não é queixume, até é engraçada

a volta que os carros fazem

descendo a avenida, cruzando a ponte,

metem o pisca e seguem para o outro lado

aquele para onde foste, rumo ao aeroporto

pelo subsolo. 

observo-o fluindo, o homem da cigarrilha

que vai testando a sua sorte à minha esquerda

deve envelhecer mais comigo

do que tu. já lá vão mais de três anos

e entrámos no mesmo dia

eu a medo, ele não sei,

mais um bancário qualquer

que comia gelados e fazia pouco

como nós, mas menos sensível

à chuva e aos ventos da outra margem.

ele já foi, tu já foste, ficaram

4 marmanjos e uma miúda nova

que na altura não conhecia

e acho que é para ela

esta 301ª entrada n'affalencia.

dia a dia, letra a letra, o passado

desmanchado em linhas curtas

que servem de marcas na via

para navegarem esta história

duma pessoa banal e perdida

num terraço a meio gás

como tantos tantos outros 

que só daqui consigo ver.

amiga escondida atrás dos óculos

de sol, num dia nublado como este,

eu sei que cá estamos

mas não há sol contigo em vidro

atrás de vidro atrás de vidro.

observas quatro malandros

como eu vou vendo o trânsito lá em baixo.

entendo. radias uma força que me obriga

a reprimir a vontade. não é a toa

que os caminhos da rotunda

deram à volta entre tu e a outra.

que segredos esconde este percurso.

começou a chover, jogámos as beatas

no pilarete-cinzeiro. os carros

seguem passando

e faço planos de fugir.

amigo do dente azul

pára, cuidado, para antes que te façam a folha.

a alta patente fez-te tremer nos sonhos

os teus mestres fizeram-te comer pela calada

temer a matemática, o teu talento escondido.

talvez seja a última pessoa que se lembra

de como eras bom com cartas e contas.

deixo-te esta pequena homenagem

os compinchas do bugalho, 

a tua avó contou-te com apreço

como todas as pedras no terço,

e o rufia do teu cota partiu-te um dente,

filho da puta. 

tinhas um sorriso honesto na mesma.

havia muita mágoa e tragédia escondida

naquela turma. podiam ser umas bestas

mas foram cravadas em aço quente

e cintas de couro velando pelas nossas costas

como as unhas do diabo cravando na fruta

do pecado, pingando lágrimas que foram traumas

e que passávamos uns aos outros 

entre sorrisos deprimidos,

escola miserável.

somos rijos, sois rijos

e os que não foram dentro

ou não se conheceram no fundo do copo

vergam a mola com orgulho e família

espero

ou jogam nos prados infinitos da alegria.

uma leitura idiota daqueles tempos

é que havia brutos e minorcas

escondidos. não podia ser mais estúpido

como os professores, coitados, não

entendiam chavo de crianças. o luxo

um pedaço de plástico, os lápis mais baratos

da loja d'artes, o casaco do outlet,

umas barrinhas fininhas de haxixe.

não são desculpas, são reflexos

de como éramos miudagem da casta baixa

agora temos olhos na cara 

e a neblina na vista

e podemos fugir

dos buracos na calçada.

antes não.

lembras-te 

quando a inês roubou a caixa dos valores

sem a conseguir abrir

foi um filme, corremos o bairro todo

e ela acabou por devolver, muito envergonhada,

e nós chamando "cara de peixe!"

porque pecado maior era ela ser feia

que ladra?

lembras-te de como não havia

ódio na sueca

nem facadas de amor

nem drogas ou bebida

só violência natural

gozões e gunões

e alguns dando a parte fraca?

pára, ex-amigo, não sei o que é

feito de ti nem dos teus

mas desejo-te o melhor

mesmo que não tenhas sabido

ter tento na mão pesada.

abancado no cenozoico

o banco do junot estava lascado e tosco

perdido num jardim na alma de monsanto.

achei a metáfora bonita, pus o meu melhor sorriso

e o ben sacou-me uma fotografia.

o que são inimigos 

quando a história não passa?

são os mesmos versos, em línguas distintas

no ferro frio, predadores à caça

senhores das sete quintas

ou colinas.

chamas-lhe quinas e eu devia

mas perdido nas esquinas atrevidas do teu legado

esqueci-me de quem fomos. 

esqueci-me do que somos.

saúda a pátria, marcha nas fileiras

contra os canhões e contra o pó que s'alevanta

mesmo que estejam do teu lado. 

eu não sou de cá nem de lá

tu também não, leitor.

és de ontem, do mesozoico,

os cordéis que te atam ao barro

foram liados por pássaros

com a chama no bico

e o sangue nas penas.

riscos não são heranças

muito menos que os passinhos duma alvéola

no campo a brincar com os irmãos.

és sobrinho dos grandes xás

és o grande soberano

és o filho dos carpinteiros

fugiste das minas de carvão

e da plantação de algodão.

foste castrado

foste preso ao chão que cultivas

foste mecenas e orador

em nome do Senhor.

quando marcharam em nome dum sonho lindo

foste tu contra outro tu

tu tu tu

e tu tu tu

fugiste e lutaste e cantaste e juraste

que a paz seria eterna só depois

de mais um turno na torre.

as tuas pombas serão arruadas

e nada será nem paz nem eterno.

nessa altura seremos fósseis

a carburar numa nave engenhosa

e invisível.

mas o sorriso num banco de pedra

será para sempre: 

nos dedos,

numa memória feliz 

com amigos de sangue

tu e eu e tu e tu. 

nós.

para a americana no banco alto do pub

cheguei com os meus pés fedorentos ao cúbico
que digo que é meu. a fumaça ainda não conseguiu

escapar deste degredo, nem eu.

puxemos outro, em boa medida.

chamava-se the couch, apesar de não ter sofás

nem assentos a gosto. lutámos para sentar

mas valeu, porque um bar de pessoas agarradas

ao desporto é mais do que uma maré daquilo

que a arte chama de arte, seja o que for

a arte.

amámo-nos num bar de jogo e dardos.

tenho compinchas, fiéis escudeiros das batalhas

contra e com a normaleza, milhares de anos

pingando contra o balcão. somos primos

e família nesta. jogo da vida, as apostas

contra uma placa que roda luzes. golos

contra as lágrimas que reprimes.

dancemos, americana,

o pó será o que resta.

as vossas festas nas coxas

são um consolo elástico da devoção

duma mulher racional. no mundo da vontade

fluímos como crianças, pombos que respondem

às esmolas de gentes melhores.

dançámos sim, para salvar a vida

daqueles que sentem a vida

na pele e na alma e naquilo

que faz a vida ser a vida e não uma conta

de merda e rotineira

mais uma peça na trama da grande

vontade que nunca foi a minha

nem a tua 

nem a nossa

nem a de um porco que estica o pescoço

na matança mas se lembra que foi

filho de Deus

como eu

e como nós

e dançámos por ele

e por nós.

somos crianças

como cavalos no pasto

sem fé, só vontade

de fugir das moscas.

pele grossa, coração que bate

contra a vontade das preces

que a gente seja

da vossa.

nunca

nunca nunca.

filha americana, salvas-me a vida

sendo devota do vosso amor

das ancas carnudas que tu

e o teu rapaz jogam contra bancos

de três pernas num bar de jogatinas

disfarçado de tuga no meio da avenida.

sei os teus passos e sabes os meus

e sabemos o preço do pecado

e da pele rija que a gente

guarda os dois no juízo

de sermos decentes.

fugimos e fizemos família

numa dobra sem resposta

nem retorno. os teus olhos azuis

e os meus, breu como os abutres

na hora da morte, 

a carne à mostra e eles salivando.

coração de plástico

sou teu vassalo

e serei plebeu

até o fundo do poço tornar o desejo

num parasita que consome

a vontade dos bons seres

que passeiam no prado

com nome e elegância.

amei-te por minutos

e fugiste por tempo igual

e fingimos que não

pelos meus irmãos

e pelo teu amor.

pele grossa, tento sensato

de pessoas adultas e

acima das frequências

que são as vidas

de pessoas elásticas.

a batalha moderna vista em canais do telegram

nas linhas da frente um coronel foge

para debaixo dumas silvas horrorosas

para se esconder do drone que o caça.

o resto do regimento já virou rega

para as sementes do ódio.

em silêncio, sustendo a respiração,

ele pensa nas suas vitórias, no que foi 

feito dos seus tempos de civil, 

os amigos idiotas trocando rodadas

entre si, pobrezinhos que não escapam

de silhuetas despidas e do contorno

da garrafa. foi inútil.

ouve as hélices cortando a folhagem

aproximando-se.

ele tinha namorada, amou

como conseguiu, não bastou

e depois partiu para feitos

honrosos, à espera de consolo

no átrio dos seus antepassados.

ele múrmura o último apelo

aos céus. sem resposta.

um grande silêncio

e anónimo se foi

no meio das silvas

tingidas de negro e vermelho.

o operador celebra a vitória

e risca o nome de outra pessoa

que pode ou não ser ele.

paciência, nem tudo foi ontem

os dias felizes são calmos, desavisados

e passam num instante. as coisas importantes

não acontecem em dias felizes.

podem ser loucos, frenéticos, que abalam

o mundo. terramotos, dias de guerra, uma cimeira,

o advento do profeta. podem ser mágicos, mas nunca

felizes. 

nos dias felizes os melros partem 

e as folhas caem nos jardins,

guardam-se os sapatos no armário

e deixas-te encostar no parapeito

a ver as pessoas passeando tranquilamente.

o fumo e o fogo ficam na ponta

do amanhã à espera que os tumultos

voltem. só amanhã,

porque hoje foi um dia feliz.

para o pistão

pistão vais prensando as dobras nessa peça
e na próxima

próxima

próxima

próxima

ao infinito.

trocam-se as chapas mas continuas maquinando

com os vapores correndo, abrindo e fechando

os homens olhando, mexendo na placa

e carregando em botões coloridos e arcaicos

que não entendes,

só sabes prensar prensar prensar.

estamos na mesma equipa

a óleo e ferrugem. 

as luzes da verderena

anoitece, bebo um café numa esplanada vazia.

as luzes nas salinhas e nos quartos acendem:

brancas, alaranjadas, algumas roxas, outras piscando

com a tv ou o pc onde descansa a verderena

depois de mais um dia de trabalho, quinta-feira.

ouvem-se os pardais aconchegando-se nos seus ninhos

e o vidro das garrafas batendo meio cheias nas mesas

mas já não se sente o cheiro a bom comer escapando-se

das janelas escancaradas das cozinhas, a água correndo na pia,

só motociclos baratos correndo a via sem potência

com as suas malas amarelas ou verdes, a luz difusa

dos seus travões reflectida na calçada humedecida.

assim foi segunda, terça, quarta, hoje, talvez amanhã

verei alguns jovens passando em grupinhos, bem vestidos,

em terços ou quadras, provavelmente rapazes

às vezes de chapéu, às vezes encapuzados, tímidos

e em preto e branco contrastando com as suas coloridas

ambições de garotos. o meu desespero com eles.

nas portas dos cafés do outro lado da estrada

vejo velhotes tomando a última antes da ceia

já tombando para os lados e cortando o silêncio

do bairro com palavreado alto e incoerente

discutindo uns com os outros sobre temas

que ficarão submersos no grande vazio da memória

que a caixa puxa pelos tornozelos para o seu domínio.

fui buscar um bagaço, mas estou escondido

num canto escuro, vendo o tráfego e esperando

que neste café de mãezinhas retornem as pessoas

que ainda fazem jantares em família.

um morcego cisca as traças que dançam à volta

dum poste agora aceso e que me tirou das sombras,

pelo menos a olho nu. diz-se que eles são tão precisos

mas a forma como mergulham mostra que na cidade

são só amigos fazendo grandes saltos de fé e sobrevivendo

em números mais do que em perícia. pessoalmente

isso parece ainda mais fascinante, como devotos

aos seus instintos eles se arriscam no mar das gentes.

terminei o meu copo e o outro, talvez pegue um frango

a voltar para casa. talvez um vinho e arroz de cenoura

para acompanhar. o passeio informe aldraba o meu passo

torto e vou aos tropeções até casa, rezando que os meus 

desacatos à cidade não passem da minha postura.

acendi um cigarro para ocupar-me a mão direita

e ele aceso parece uma pequena bola de energia

ou uma alma ilustrada que pousada nos meus dedos

vai passeando pelas ruas comigo, vendo de baixo

aquilo que eu vejo de baixo também.

este caminho parece tão grande

visto de baixo 

com uma alma que caminha em segredo.

o meu passarinho azul

eu tinha um passarinho

azul e muito lindo
ele fazia par
com o outro dentro de mim.

esse mesmo que estão a pensar.

ele tinha um nome, vocabulário,
várias danças, uma música,

tocava o sino quando se sentia sozinho

e eu corria pra ir ter com ele

e ficávamos os três

ele no meu ombro

eu sentado no chão

o de dentro espreitando com orgulho.

uma família de quatro, humilde

e desajeitada, em quartos separados

mas ouvindo tudo que passava.

eles dormiam em paz

e eu ia mandando o fumo

pelas janelas para não magoar

os seus pulmões sensíveis.

nós éramos parecidos

filhos sem pai, encontrados ao acaso

o medo uma estupidez, falta de noção,

a mesma mãe: maestra deste lar.

os espelhos fascinavam com uma força magnética

talvez porque nenhum tinha a forma do outro

e os olhos buscavam o calor da semelhança 

que partilhávamos no espírito.

eu espreitava, ele voava contra ele

os dois submissos à reflexão

e o de dentro coçando

as cicatrizes. 

mas estávamos doentes

os quatro

e isso foi o fim

porque nenhum se entendia

de cama

eu com raiva

ela com desgosto

ele sozinho

o outro anémico.

e assim foi o fim.

se eu pudesse escolher

e sei que o de dentro diria o mesmo

se piasse como dantes

continuava enfermo

até as bombas caírem

e fazíamos a conta

todos do outro lado,

a deles mais fácil 

que a minha.

mas o tempo voa

e as sementes ficam

e todos se foram

e fiquei eu

e o passarinho que guardo em mim,

ambos em silêncio

um afogando o outro 

entre o choro e a bebida.

a senhora da papelaria perguntou-me se estava tudo bem
eu nem tinha dito nada
e demorei 1 minuto pra escolher as mortalhas

tudo fraqueja:

a vontade

a perspicácia

a sorte e os seus filhos

a herança

a família

a força dum homem brando

a força dum homem justo

a força dum homem grande

a realeza

a mão na matança

o brilho nos olhos

o dom

o fogo que pega nas folhas secas

o bom

o juízo final

o orgulho

o momento de clareza

o orgasmo masculino

o empenho do atleta

os espelhos desta casa

os amigos verdadeiros

os encontros ao acaso

os braços em esforço

os mundanos

os profanos

os mentirosos

os destros

os tempos de infância

as pingas da chuva

as mulheres no dia da mulher

as acendalhas

as aves e as cigarras

as horas que passam

as vítimas dum crime

as preces aos céus

as máquinas

as cruzes na igreja

as novidades

as histórias desta terra

e eu.

as flores do mal são um livro

e um manga e um anime

e os dias que passam

neste mundo que fraqueja.

quando li que o amor era uma libélula, vomitei

a monumentalidade é oca

ou dito doutra forma,

essas efígies são uma ganda banhada.

maltratada é a nossa escrita

que vive no tempo das carroças

e dos cultos à virtude, vã

e sem peso nem medida.

se eu fosse pelo que corre

nas linhas conhecidas, seja na rede

seja em terra... meu Deus.

ama-se com jeitinho, 

vive-se nos idílicos jardins

dum grande palacete

e a princesa desce as escadas

com as papoilas e as tiaras

e a paixão sorri e voa

nas asas duma ilustre borboleta.

que românticos :)

que contemporâneo S2

é claro que amor é o golfo

que arde na tv

quero dizer, 

fogo que arde sem se ver.

poupem-me.

nem que seja por breves minutos

para beber o white american depois

do turno no editorial da revista

(que acabou mais cedo),

desembacem as lentes desses óculos

e vejam com atenção como seguem

pelas calçadas calcetadas

o que sobra deste povo 

e o cheiro a vinho e a charros

misturado com um pivete a churros,

fritos, mais as tochas eletrónicas

nas esplanadas dos camones.

esse disfarce que andamos a espetar

no presente, como se ele fosse uma

criancinha que os pais desfilam

nas ruas das terriolas na véspera de carnaval,

todo roto e remendado

de tal forma que acho que se pode dizer

que é algo novo, uma paródia

ou uma caricatura de almas mais mansas

que não habitam neste plano há séculos.

os cabeças-de-faculdade também não ajudam nada

andam aí endinheirados q.b., que sérios,

nas passeatas dos seminários

e as gentes do povo, os poetas,

a miudagem com ambição,

fica tudo na calha, entre o cinzeiro

e a porta do bloco.

"mas é tudo aberto e grátis!

não entram porque não querem!"

eca yuck ehhh >:(

tentativamente, matem-se.

eu detesto mesmo mesmo

fazer críticas e apontar este meu dedo roído,

mas quando li que o amor era uma libélula

vomitei-me todo. 

se ao espírito não apraz

as bênçãos da intuição

ao menos considerem os números

e o nível do diálogo que rola

nos outros meios.

é o mínimo que podemos fazer

para nos mantermos pessoas

seja da normaleza seja da casta baixa

o que importa é ser a gosto.

eu fosse um viajante

teria essas rimas em pouca conta

e mandaria um sorriso cínico

"como é tansa esta trupe"

mas não é preciso ser assim

basta teclar com coragem

mais que destreza

como os pintores imaginam o mundo

e o esforço e o tempo numa tela.

desabafo completo

vou buscar o raid e exterminar

o resto desta bicharada asquerosa

e pondero seriamente reformar o ponto

até que ele volte um dia

as flores na tua casa

pequenos pauzinhos enfiados um a um

pelos poros, pelas narinas, pelos ouvidos,

pelas entranhas, pelo focinho, pelas feridas

abertas, pelas entradas, goela abaixo, dourando

os cantos obscuros carcomidos de plástico

com luzinhas redondas que piscam quando

inspiram o caminho de flores que foi feito.

rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega

as flores de ontem, a flora de hoje, os prantos fecundos

da glória e da mágoa. 

pauzinhos na caixa, a tabla

toca os teus passos pelo pasto.

as flores da foice, o trigo dança com o vento

que os cobre de pétalas, roubadas ao que foi

ou talvez nunca foi sem ser na cabeça de homens

coroados pelo sol e pela coragem.

enfia-os, acende-os,

a brisa carrega o seu fumo

pelo vale das memórias.

foste uma pessoa em tempos

NOJENTO

mas pessoa

NOJENTO

e de carne fraca

NOJENTO

com as costas arqueadas

sem o peso de nada.

rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega rega

mais e mais e mais e mais 

fechando o quadrado que tranca

tão perfeito os cantos à casa

cujo esqueleto é agora

moscas mortas, mofo,

desejos omissos, segredos plantados

em palitos fininhos que, todos os dias,

elevam as hormonas do flagelo

que chamas e não responde.

NOJENTO

todas as flores murcham um dia

e darão de comer aos bichos da luz

e às almas da noite que vagueiam

pelos contornos do planeta

sem destino, desencontrados,

largados da fé que agarra a mão amiga.

enfia o cigarro dentro desses livros

e rega a estante e joga-lhe fogo

queima todas as partes podres

dessa cova a que chamamos lar.

mk ultra-sexooo no youtube

quando abri o jornal vi uma peça sobre 

hipnotismo erótico.

boa, mais fanfarronices da virtuosa

massa digital. 

que bem sabe acordar com os pêlos dos ouvidos

tinindo e os intestinos aos saltos e um aroma

a enjoo pousado nas paredes suadas do quarto.

a tal prisão do costume, penso para as gavetas

cheias de camisas amarrotadas, mas quando leio

as notícias e vejo que se andam a deixar levar

por cassetes de hipnose, pois... até parece

ridículo o meu drama recorrente.

como conseguem? 

vozes artificiais dando termos

à submissão da vontade, uma proeza que sempre julguei

um truque barato de feira. talvez me faça vítima

do sensacionalismo do clique. seria fácil

encaixotar esse tema assim, 

lamento mas é real.

depois considerei usos práticos

(que grande ironia, desculpa senhores

da cia)

e depois desconsiderei, pois não sou ouvinte.

não serei orador, apesar de parecer

divertido e vizinhança dos talentos

que emprego.

depois considerei usos perversos

e vieste-me à cabeça novamente

e lembrei-me que mal me lembro 

do teu rosto, quando me pediram

uma descrição só sabia dizer

coisas que gosto e não aquilo que és.

um auto-hipnotismo dos rufos

que tocam debaixo das mantas.

voltando ao bambi, é uma leitura interessante,

mas descartarei com zelo estes fetiches

marados de deixar que me caguem

dentro da razão. ou de cagar

na dos outros, já agora.

a normaleza

cheguei a casa, tombado da bebida
como sempre, o cigarro encostado
ao canto dos dentes nas escadas
e atirei contra o sofá o chapéu
e quase toda a roupa, pus-me em 
cavas e na cruz que escondi e agora
anda livre contra o espelho.
hoje, um dia grande
seja pelo tempo que passou
seja pelo esforço que foi feito
em misturar-me convosco, normaleza
os filhos do tempo e da destreza
de saber navegar nesta era.
os espíritos das ruas conduziram-me
aos lugares que preciso
os colegas, os amigos, conhecidos
encaixotados no logro do ofício
como desbravámos os cantos
fingidos, a vontade respondendo a lento termo
às preces daquilo que precisas, estalando entre
ser tão ESPECIAL e ser tão NORMAL.
fui de uber, como sempre, com medo
do suor no pêlo de vos ser próximo
e lembrei-me de um mano que assim é
a toda a hora em toda a parte, 
e nunca mais julgarei essa
melindrante vontade de escapar.
estavam tantos, em grupos difusos
unos no sítio, incapaz de fazer caminho
próprio pelas luzes que piscam entre os toldos
das esplanadas que cobrem um hotel de luxo. 
os herdeiros e uns fidalgos
da normaleza estacionados
com os pipos jorrando um cheiro a gomas 
e melão, que nojo, odeio esse cheiro
falso e aceitável.
fomos, comemos, eu não,
só fingindo que esses petiscos
eram bons e eram filhos
das estrelas todas que quedavam
no placar que vi logo à porta.
a massa fria, o porco cru,
cenouras cortadas em trato raro
para a plebe que fascina
com essa comida de resina
valorizada pelos que sabem de comida
de resina.
logo será hora duma chamuça
bem-feita e que apraz às vontades
da prole.
o dia foi labuta, como sempre
mas como nunca, testando
vocábulos numa língua que mal sei.
atrasos são critérios de vontades
medidos por quem não as sabe
e nem as sonha.
feita a obra, treinos para pessoas
que não existem por agora, pessoas
que não existem por agora,
como eu, mas eles não sabem.
a normaleza não sonha, acho eu
e se sonha não são sonhos de gente
mas sonhos de senhores que se escondem
algures entre "tinha que ser de mim"
e "não fosse eu então quem?".
sois plebeus, como eu
e como os meus.
esta foi a parte simples.
o céu e as aves adornam a vista de pessoas
que não entendem nem céus nem pássaros
mas são gente que nem eu, camponeses
como eu, mascarando os seus dedos calejados
como eu, tentando as vontades cheias de entradas
como eu, vivendo a meio gás com toda a pica
como eu.
tirámos umas fotos, jogámos umas piadas
ao vazio desta conversa, sem princesas e 
uns duques que na sua sapiência perderam
o juízo e optaram pela competência duma forma
burra e honesta, talvez como eu
mas não tenho documento que comprove.
apetece-me fugir
apetece-me fugir
diz-me a voz no fumo
do camelo. 
fumei um, e dois
e três, nas fronteiras
da piscina iluminada
de leds e inglesas
que jogam os seios
contra os ares.
são quatro estrelas, dizem eles
mas mal conheço constelações,
os senões pendurados numa cinza
por bater.
desde que foste isto tem sido muito difícil.
desde que foste isto tem sido muito infeliz.
desde que foste isto tem sido tão... plástico
aprendi tão bem os artifícios da vontade
da normaleza.
pum pum pum pumpum
pum pum pum pumpum
batem corações a quatro tempos.
henry, meu homónimo, somos parecidos
e tão distantes no tempo e na realidade
que eu aceito, acho, e tu jogas contra
as efémeras flores do agora, do agoiro
que encantas em humor e frases vazias
como eu, como eu? não bem
mas é parecido que baste
para sermos primos noutro mundo,
pum pum pum pumpum.
tenho que fugir deste subúrbio
sem filhos. faltam tantas horas.
seríamos quê, uns trinta ou quase
mas quem? magros serventes
da miserável vida da cidade,
uns da malha, uns de gralhas, uns dos tentos
que Deus nos reprime, mas a gente joga
e joga e joga e joga e joga e joga.
pego na cruz, sem desculpas, cada um
sabe os crimes que terá de pagar quando chegar a hora
de pagar os crimes.
eu só queria um filho, o pôr-do-sol admitido
como a morte que sempre foi, a família
na lareira contando as histórias
da nossa sobrevivência.
ainda faltam tantas horas para jantar
eu só quero pôr-me a andar pela estrada
batida que vi do uber que me trouxe.
trago a cruz no peito, escondida porque
não sei se serei medido pelos ossos
deste ofício.
contive-me, guardei com fé
e medo e vergonha, mais uma para pagar
depois do agora.
num passeio a Verdade deu-nos uma luz
daquilo que é e daquilo que sonho.
falei com ela e não ficou nada
só umas letras perdidas na resposta
rápida de ser normaleza.
pum pum pum pumpum.
o rio desafia-me a saltar e eu recuso
porque afinal pertenço aqui
e não nos claustros do caos
que eu finjo que desafio com a vontade
mas são só desejos juvenis dum homem fraco.
falta-me um bagaço, talvez
ou falta-me o brilho dum génio.
voltámos, as senhoras decentes
foram mirar o miradouro mais distante
e eu e o resto da corja fomos virar copos
num assento tão quadrado e feito à medida
dos nossos cus gordos e podres da cedência
de fazer parte da normaleza.
controlei-me, o medo da sombra saltar-me
da espinha é mais forte do que ser honesto
e verdadeiro.
fica na conta com o resto.
laura sois tão prudente e competente
e capaz de desbravar estes segredos
tão normais e tão vulgares
e tão precisos e tão cheios de riqueza.
somos pares mas não sei como fazes a tua parte
de ser normal e fazer arte
que apraz aos espíritos do tempo.
as flores do mal crescem, e disso somos todos
culpados. ninguém vê ou só eu?
serei responsável, sozinho?
a lógica diz que não, a culpa diz que sim.
a normaleza é normal
e produto do tempo e das coisas
todas que constrói o presente
e o fez no passado e determina
no futuro.
farei parte, em negação.
farei parte.
farei, mas não faço
por escolha ou medo ou burrice.
ponho o chapéu, tiro o chapéu
e ponho outra vez, vejam-me a coroa
de fiozinhos que me faz parte de vós.
bebi um vinho ao jantar, mais dois
e fugi para fumar às escondidas.
pus o chapéu.
perdidos em conversas sobre a chuva
e como diferem as nossas pátrias
e os comos do esforço, e os quandos
da família, sorri com a vista
que nem vê. somos iguais, digo eu
atrás da franja que me cobre, todo
e inteiro, da nuca aos pés, prometendo
que nunca saberão disto, o meu segredo
de não ser da normaleza.
uma mentira entre muitas.
certo, tenho que fugir agora
senão a fachada virará fumo
no meio de mais vinho.
adeus, foi muito bom,
diz a voz que comanda a razão
e foge. uma hora seguindo
pelas bermas dum passeio em terra
e riscos, para que não faça vítima
dum pedestre transeunte.
as luzes da estrada brilham
entre as folhas das árvores
cujo nome ninguém sabe.
cumprimento cada uma.
no meio delas, um abrigo:
néon barato, pessoas pobres
e enfoco no resplandecente
consolo de fugir dessa equipa,
a normaleza.
aceite logo, joguei-me numa
espiral de whiskey barato e 
café da sanzala, de agora,
sem nomes, sem medos
de fazer dos plebeus
uma casta conforme o que foi.
bebi dois, eis o meu povo. 
sou o mais sóbrio neste bar
e estou prestes a quinar.
voltei de uber, tirei o chapéu
e deixei o vento fazer-me honesto.
foi libertador. sou normaleza
mas em negação.