rapaz-estrela

talvez te esteja a por num estado fatela

ya, capaz

biblioteca refundida mais limpa do que esses sapatos vaidosos

ya, é certo

com pausas baratas tiradas dos caixotes

sentado no chão com cães e sem-abrigos

cheiro mais elite depois de correr atrás duma velhota

que deixou cair a carteira e não ouviu

pois, ya

calças furadas mais velhas do que tu

e meias furadas mais velhas do que tu

e uma cruz pequena ao peito do tamanho do teu mano

confere

caridade ganhando ao portfolio mais activo

no principal e no retorno

e ele devolve e devolve e devolve

meu Deus, ya

não me devia gabar mas

fã número um bate o registo por dez

fã número dois nem sabe o meu nome

e mesmo assim bate por mais dez

ya

quantos pontos no baixo gabarito

por assumir que é assim 

e jogaste as regrinhas e ficaste no pó

donde partimos todos mas não assumes.

não sou uma puta duma estrela mano

não sou

e quem mais?

tu, óbvio

convem saber reconhecer

quando as dores do crescer

acontecem depois dos cabelos brancos.

não há estrelas mano.

falas jogo e fazer força para ser grande

e elas estão-se a cagar

que patinada miserável 

ya? é certo

falhados vencedores são poucos

o que me enche com um orgulho

tóxico que é okay, eu reconheço

que sou um merdas

e isso faz a diferença

ya

faz mesmo, que eu vou ao copo sem medo

nem choro

quem chora não mama

vais rodar pela beirada

sem bater os olhos nas luzes do rio

brrr que frio nessas petas vazias

já vais todo mamado ainda nem tocaste na chicha

é triste, dizia o odivelense

e ele não é nenhuma estrela mano

não vês a sombra e isso assombra

o espírito fraco que se faz sem sentido

e há quem seja crescido e entenda

e viva por si sem a mão tirana

ya, assim é

isso nota-se a milhas porque pisas

o chão tremendo

e jogas a cabeça na almofada a medo

eu peço desculpas com coragem

ando torto a olhar pro chão 

cheio de fé no ferro

e isso nota-se mano

ya, nota-se mesmo

tiram-me o gorro eu dou o casaco

e fito com desafio

pronto pro abraço ou pro combate

é escolha dele

só respondo às jogadas

que O de cima põe na mesa.

vamos derretendo a guita no bagaço

tu vais poupando e metendo-a toda em plástico

e no fim vale tudo menos

do que uma letra num poema

do que uma nota numa música

do que um passo no palco

do que um carinho na sombra.

é a bênção, talvez seja de família

não me admirava que estes genes

fossem uma fortuna amaldiçoada

não me privo do amor

ele de mim às vezes

e sempre que assim for

vai haver poeta e vai haver registo

para deixar aos seguintes

mapa que os salve

pelas sombras do presente

e tu não dás nada

e não recebes troco

ya, é mesmo triste né?

do que não posso falar 

é que não conheço a sede

do toque na pele rija

do desejo incontrolável

de jogar a vida pelo buraco

por um traste nojento

rasgado e cansado traste nojento

que amanhã desaparece com o sol

porque a norma s'alevanta com o dia

mas quando a verdade sai dos poros

em suores alcoolizados por certo honestos

é aqui

é uma cara na mesa revirando os olhos

lamento ya

assim será até ao fim

e eu conheço todos os planos

desta cena

e digo que mais vale aceitar e pedir ajuda

ser humilde 

ser da fé

é mais punk do que achas.

não sou uma puta duma estrela 

não sou

e quem mais?

todos mano

acorda.

domingo de corrida

quem visita o apartamento 

donde vos conto as minhas manhas

conhece-me bem, bem por dentro

como se arrumam as ideias

nesta cabeça chapeleira.

os adornos passeiam comigo

por trás da cortina nunca vale o esforço

é fútil, enganas-te a ti mesmo.

móveis postos contra os cantos

o espaço amplo e iluminado

permite examinar a sujeira

com muito mais precisão.

é completamente necessário

que o podre seja óbvio

e a nostalgia malvada

fique trancada fora da memória.

bem-vindos compadres

comadres, senhor das entregas

o meu sofá é maior que a minha cama

e está em melhor estado

porque é menos frequentado.

é o que é, portanto sentem-se

à vontade, vou buscar o banco de madeira

que trouxe de mem martins

para fazer de mesinha 

assim podem pousar o copo de vinho

o de café e o balázio de um litro d'água

e apanha o cinzeiro branco

que eu reservo para visitas

está mais limpo que o verde

aliás esse já nem faz sentido

porque é a única coisa verde nesta casa.

comemos um frango no forno?

tenho kilos e kilos, partido em pecinhas

no congelador como se fosse um sanguinário assassino

e confesso que é como me sinto

quando jogo aquelas peças enormes na tábua

e me ponho a fatiá-las para pôr em sacos

individuais, 300 gramas por porção.

bem, talvez seja melhor mandar vir uma pizza

não quero perder tempo com preparos

quando há tanto para contar sobre a semana

de trabalho e senhoras e dos enredos emblemáticos

de pessoas que vivem à margem.

deixem-me só adequar a música

porque isto não é um filme 

mas aqui é onde dirijo as narrativas

que por sorte Deus me conta

com clareza e sensibilidade

estética, filosófica e também cómica

melhores anedotas, palhaços mais engraçados

vocês já o sabem de cor.

4 queijos, é a melhor

eles não são italianos mas são brasileiros

o que é altamente relevante aqui

a massa é fina mas o sabor intenso.

partimo-la em 6

que são vocês

e o que sobrar das entradas

fica para a alta hora 

de onde emergem os bons recuerdos

que calham aqui no blog

quando os dedos se esquecem

quem é que manda neles.

é boa não é?

o fumo fica denso

a vista turva e lacrimeja

vou escancarar a porta

com confiança porque sei quem sois

e o reverso ainda mais.

tudo se pode no cúbico

os temas proibidos, os tabus que nos prendem

o ócio que a rotina cria

no mundo girando em patacas

mas quando estamos cá todos

nunca se falam dessas coisas baratas

assim aprendemos o que realmente nos motiva

podemos rir muito com isso

campónios do subúrbio.

daqui a pouco começa a corrida

e vamos assistir sem pressas.

de cultos a bares

é... sexo

o objecto do desejo burguês

e as promessas do sonho da comuna

das cordas que puxam os bonecos

pelos sentidos que exumam razões

o venerado e húmido animal:

sexo.

que banhada essa índole rotinada

encostas-te à bancada no bar da esquina

pões os ouvidos nos rapazes da estiva

e eles trabalham e discutem estatísticas

com mais competência que economistas

sobre jogos comprados, a máfia das marcas

passa uma mulher e a conversa suspende

e falam de fodas, de grandes conquistas

dos tempos não castos que nunca existiram

com sorte metade terá uma esposa

que faça de escape para estes delitos.

pois, tudo certo, okay

eles mal têm escolha

nos contentores ferrugentos escapa a vital

energia terrena que murcha tão rápido

naturalmente tenderão aos prazeres profanos

e às mocas orgásticas que emergem do fundo

portanto aceito como humildes se estendem

em jogo e fumaça e sonhos molhados.

virados dois copos até eu me perdi

nos olhos profundos duma princesa sem trono

e ri-me da ironia do juízo que passo

que circula ao lado do meu próprio vão ser.

joguei-me nos livros, cultura e arte

os segredos de hermes e as castas mais raras

fugindo do óbvio procurando respostas

como o tom passeando em noctívagas ruelas.

o rendez-vous está no mato longe da vista

e aqui coalescem poderes que fito

dos senhores que moldam as régias tempéries

doutores da sina comandando a espécie

pelo véu da neblina num retiro de férias.

visto a máscara e entro

a desgraça apresenta-se:

são casais domados pela força do hábito

velhos e gastos em ócio e stress 

recitam poemas num latim impecável

crendo com fé que sim, é este o caminho

coleando a vaidade em símbolos crípticos.

amigos, leitores... como dizer?

eles apenas, apenas apenas

e reitero, apenas mesmo

mascaram calores em cenotáfios tesudos

e invejam as curvas em seda das damas

desculpam-se na sóbria vontade da carne

como se fosse místico perder a prudência

se nada a afecta senão o pulsar da vida.

absolutamente plebeus

repulsivos 

simplórios em caxemira.

o bar dos barbudos babando as bancadas

ao menos obreia com honestidade assumida.

estranho fascínio com o percurso

enquanto a consequência expira

em gráficos decrescentes

por todo o mundo.

pensando assim, pondero

talvez conter-me no desejo idiota

e perguntar a uma das musas

que ilustram a milenar poesia 

o que pensam desta triste conclusão.

que raio te vai pela cabeça quando sentes

o homem dormir na consciência e que cede

ao poderoso chamado de se achar desejado?

esta pergunta favorece-me duas vezes

quase como se eu tivesse chegado à conclusão

nessa inquieta observação desesperada

e uma ganho um respeito mui nobre

e duas que alguém finalmente a oiça.

quando sobes uma montanha de acesso vedado

e observas uma cena implausível e restrita

os vapores da gana se fundem no espírito

ancestrais alinhados com o corrupto fascínio

e esse poder que transcende a classe

reverbera nas rochas e em tudo que toca

quem não sabe não pensa porque é sentido por todas

aquelas com dedos para manusear esses trastes.

sabe bem ser terreno, é o delito do agora

que permuta os valores e prolifera a espécie.

moral?

claro que sim, considera o que dizes

dizes algo, não dizes?

aí tens, a maior prova que sim.

compete-te domar o vazio nos ouvidos

e iremos dobrá-lo para que exista um futuro

o prazer é ver-te como Deus cá te pôs

submisso às causas que do ofício se escapam.

e eu digo

que para mim é igual

e suspeito que começo a perceber

és frágil e eu também.

bolas é tão simples

e incompreensível na hora.

memórias em pedra oscilam com a chama ténue

nem nome nem sítio nem nada

fica o vazio da consciência encharcada

e já não é nada mau, digo-te sem fretes

certo como os horários na estação

quando não há greves nem tumultos

como foi nesta semana maldita.

o que é o doce das altas jornadas

senão lembranças que congelam no agora

revelando-se tímidas no pátio de estátuas

as fracas memórias aos flashes no escuro

as caras em pedra franzindo ou sorrindo

e as borboletas pousando em lábios dormentes.

cumprida a palavra que inverte ao espelho

sacrifícios sensatos em termos concretos

dói sim, bem sei, é o fardo da cura

de encontrar o rumo pelos estreitos insensatos

é necessário deixar que o obreiro opere

do seu cunho emerge o que a cada compete.

benditos vapores do musgo das rochas

a sua essência refresca o olfato domado

crava a vista em detalhes macios com virtude,

os calores aprazem mais perto da fonte

no matrimónio perfeito do ser com a estética.

flash

bate os olhos nas horas

as tochas piscaram

e a visita acabou.

para o guecas

a yamaha do gueli azul e branca

tem a idade da kiki, provavelmente

o menor cão que já vi.

ele fala sozinho porque já estourou a mioleira

com compadres que esticavam a linha

em pares e triplas e misturas excessivas

quando a música parou e viu-se órfão

o brilho da consciência pediu um descanso

que durou até agora, já lá vão vinte anos.

a mota quando passa vem pela calada

tem poucos cilindros, está gasta

porque antes de trabalhar na fábrica

ele foi estafeta, um presságio da geração

freeter que espreitava das esquinas de mumbai.

o verdadeiro taxista do cinema

levando bocados quentes de prazer

dos fornos a lenha sujos

ou o melhor pão da cidade

na chuva, nos dias de geada

cruzando os ciprestes sem saber

o vagar da companhia na praça do brasil.

descansava na boca com um fininho

as caras doutros tempos às vezes ajudam

mas não deixam de estar longe

e foi assim que o conheci.

hoje trabalha numa fábrica de lentes

vê-se sozinho na esteira, por sorte

e quando voltou para gastar o almoço

vinha com raiva da senhora

responsável pela segurança na linha de montagem.

suspeito que sei a causa

porque os dias felizes com o irmão

a ver a neve na colina

já se foram

resta a yamaha azul e branca

os olhos vidrados na estrada

os dentes consumidos pelo fumo

e o silêncio.

fonte da juventude

tomo o meu lugar

e um copo brilhante abana entre nós

em segredo outros tantos, aqueles que me sentam

aqui com quem sejas à minha frente.

eu sou um homem de lugares e quem lida comigo

sabe bem a que me refiro. talvez não.

o trânsito passa, o vocábulo escorre

para cima da mesa, pelos dedos pousados no colo

pingando pelo canto, paciente até cair

nas calças de ganga gastas que militantes do bairro

desdobram e usam e dobram e guardam e desdobram

e vestem nas visitas às ruas mal iluminadas do beira tejo

ou nas margens doutro rio que nos acolha.

assim vão-se apresentando os anos que passam

e as faces que se gastam mais depressa que elas.

somos jovens, não há casa neste beco

que não nos tenha visto pequenos de mãos dadas

com a gente grande que nos fez a folha.

chamas de cronos ao passar da brisa

que fez a barba espessa

eu nunca acreditei nessas supersticiosas

formas de ver fenómenos.

o tempo anda connosco e o subsolo

continua cheio de ratos em silêncio

com as suas famílias, os avôs de poucos meses

respeitam a norma sem medidas que os aflijam.

vê aquele sinal de proibido

ele não obriga a nada

mas riscamos-lhe uma cruz

porque obrigamos nós a ele

que respeitasse a nossa adolescência.

agora que foi outono por dez vezes

ponderamos pedidos de clemência 

de justiça ou paciência, a responsabilidade chamando

pela janela da vossa casa.

continuo a ver um sinal entre as estrelas

um extraterrestre desejo de conhecer as feições do infinito

ontem foi agora

e há dez anos também

e quando nasci já cabia nos meus ossos

os socos que demos aos reguilas

que rangiam os dentes na escola

porque não tinham sapatos capazes.

rapazes sem tento

foi tudo agora

quando piscas os olhos

continua a ser presente.

trago um casio prateado que bate convosco

e ele não se gasta e nem eu

os riscos que leva no visor são medalhas

de honra da guerra. mas ele bate

e vocês são puxados

cada vez mais depressa

para os bueiros entupidos de folhas

e do lixo que a rotina gera.

estou aqui ainda

agora mesmo

vestido por noventa anos

por outros tantos manos

pelo reino do largo dos cães

as durezas enrijaram a mira

e ela áspera aponta no vosso peito

que vai cedendo à mentira que o tempo passa

e o pó se ajunta.

não entendo

vou para o espaço

serei colono na lua

sem peso que comporte

esse túmulo a que chamam face.

a vida é linda

quando o mundo gira

e a gente fica

romanos, cavernocas

batendo com paus

fazendo fumaça

rumo às estrelas

e se ficarem por terra

lamento

lamento mesmo

perderam o compasso da batuta

e como no retrato que envelhece

as barbas brancas fizeram da alma

um jazigo pútrido e infeliz.

quem sofre com a cruz nos olhos

não está proibido a nada

e vive para sempre.

a névoa paira nos banquinhos da costa

e o fumo dos cigarros esvoaça com o fôlego

do povo que ruma daqui em frente, pela avenida sem termo

sentados em calçadas de pedra trocando palavras vulgares

o trautear cinético sintetiza desejos de permanência

e eu pisquei os olhos e tudo foi agora em toda a parte.

a terra gira como humanos na cama

confirma-se, os dias encurtam neste canto

e no breu o fogo arde no céu longe

é o castigo dos que partiram

e levam a tocha para o outro lado.

fitando as estrelas dependurado na janela

vemos a colcha negra se alargando no horizonte

como piolhos numa cabeça coberta num véu grosso

tudo se mexe e nada te explica como.

cobrindo a vista

eclipsando a chama ténue

os vultos do dia

dançam livres de formas.

sombras roxas e douradas

derrubam castelos

determinam castigos

fazendo caminho pela terra virgem

daquilo que não se atreve a aclarar.

é o papel do outro lado

pois quando fechas os olhos

permanece tudo cá 

e confias plenamente nisso.

assim anoitece duas vezes

assim sofres tantas mais

fazes a rota do poço

e tornas ao ponto de partida.

cervantes desengane-se

sancho pança, o tolerante

escoltava borrachos pelo prado

daqueles de hidromel e vinhaça

sem sonhos literários

apenas fermentados.

que romance tão contente

desciam as escadas da beirada

de declives rochosos com musgo

dispondo de espada, selim, escudo

fatiando os montes

mutilando a cevada

mas não se lembram de nada.

as cisternas temiam

ainda mais que os moinhos

os heróis no seu caminho

eram senhores de milagres

e da água brotavam

pesados cantis de bagaço.

livros de receitas

bestiário de castas

iludiam d. quixote

e ele fugiu da corte

um enólogo andante.

assim fica escrito o conto

à luz da grande ciência

consumido por fervorosos desejos

as indigências da vontade

deixam uma grande ressaca.

as gralhas acordaram tarde

ouvia-as do meu quarto

elas chamavam por mim

não será hoje mas um dia

voaremos juntos pelo vale.

gruesome fin

fugi fugi fugi fugi

e fugi fugi fugi fugi

e novamente fugi fugi fugi fugi

fugi fugi fugi fugi

e mais outras porque o sol pôs-se e eu quero que ele fique lá no aterro onde ele se enfiou

até que um peixe lhe coma os olhos lazarentos 

e os crustáceos façam da sua casca um penico

e os diabos do fundo do mar puxem esse nojo pelas fissuras do abismo

fugi fugi fugi fugi fugi fugi fugi fugi fugi.

a luz apaga-se

as janelas acesas da vizinhança zombam da minha cara

insistindo em continuar como se o fim não fosse certo

tipo um fio solto que puxas e puxas

para comprovar em que momento a linha acaba

se haverá peça que resta

ou se salta um botão

se calhar fica tudo igual?

burro, se fores convicto que chegue

até um vestido bem liado perfeito vai virar um novelo informe

como os pensamentos imbecis que voam quando a lua não chega

ou quando a hora não muda

nem com dois anos de espera

nem com a fé a que te agarras

nem com mil desculpas ao vento.

fugir então torna-se apenas lógico

doutro modo vou começar a jogar pedras

contra a puta das janelas que não apagam

e ainda acerto em alguém que não tem nada a ver com isso.

eu não quero fazer mal a nada

eu só queria que a luz fosse boa

e que a minha pele brilhasse com as estrelas

em qualquer parte da jorna o ouro da inocência

resplandecendo na galáxia em sorrisos tímidos

e de mãos dadas com o destino.

não

é

assim

nunca

seu

labrego

perverso

se ela bate nessa cara pálida e manchada

uma traça pousa para te avisar

que te escapas ao castigo

volta para a toca bicho fedorento.

hoje o amor da minha vida casou-se

e mudou de nome

e tomou-o dum terrone.

um murro sem esforço

sana as vozes da madrugada em destiladas

magias que delapidam os pulsos de plebeus

e pela calada a nova apoteose.

é Deus

que diz toma rumo

juízo

razão em laurear a princesa

dos versos perfeitos

e que se lixe o trauma

que levas na fronha

é só a lição que comprova

que andavas torpecendo sem premissa

por vales sem vida

cultivando degredo.

foge foge foge foge foge

e continua bandido porque um dia serás apanhado

e vai ser dupla a perdição

uma pelas dores do corpo

outra porque levas com elas e amochas

mártir sem causa

engolido no tempo dos dedos tesos

e das memórias fracas.

o homem solitário de Deus.

eis o desfecho

pistolas de dedos

disparando contra o busto

armadilhando o futuro do discurso

se seguires pelos caminhos da força plena

e não das fraquezas da alma que se debruçam

e revelam a busca que nunca

conheceste senão quando a esposa

ex-noiva

se juntou do seu par funesto a quem lanças injustiças

como se fosses parte desse gambito.

perdeste a dama

e fugiste por isso

aceita porque o Senhor dá-te sempre a resposta

e as medias conforme aquilo que precisas

por isso

roga

e põe-te de joelhos

escória imunda.

ahaha.wav

ELA É FELIZ 

apenas um filho Dele

com ódio pulsando

por causa do tempo.

é de noite

a luz incomoda

circulando a cidade

tudo segue

e tu também.

já caíste para o lado

agora odeias cordeiros no mundo das nuvens.

a manhã vai chegar com o peso das pedras

e depois sem promessas

no máximo

eu gosto da minha mãe

mas o amor evaporou

e tornou-se um fim macabro

em francês ou russo ou o diabo que os guarde

lá na fossa onde me leva.

por isso

fugi fugi fugi fugi fugi

e fugi fugi fugi fugi fugi

não digam a quem fica.

errata

ora terão que perdoar a retificação

mas nas observações sobre a taberna do miguel

mandei uma pequena peta, foi inconsciente

só que não posso deixar passar 

fosse burrice ou intencional.

hoje em contrarrelógio (ou contra-relógio)

fui tomar o cafézinho do almoço

e estava lá o irmão do miguel que também toca aquilo

mas tem andado fora porque tem cancro

ele não me disse directamente

também não é preciso ser detetive para perceber

complicou-se bastante na semana passada

felizmente hoje está muito melhor.

prossigo:

a "dona paula" estava a ajudar a pôr umas garrafas

na montra que fica ao lado da máquina de tabaco

e de conversa com um velhote qualquer

ele dizia "ah maria, tu hoje estás cá à noite?"

ela respondeu "não sou maria, sou ana"

"cármen...?"

"então e se eu o tratar por urso?"

bem, imaginem o barrete que meti

com as orelhas para cima.

portanto clarifico

a senhora que treme é a ana

o miguel é o miguel

e a dona paula é a esposa.

lembranças e um apelo à sabedoria do templo sem respeito

teria um diálogo civilizado contigo

se guardasses a adaga na cinta

deixando soar a lâmina nos seus

claustros de cabedal

descansadinha e sem perigo. 

o mundo tremeu porque

já não nos encarregamos disso.

há jeito nessa loucura avariada

de gente que nunca carpiu?

notifica-me quando voltares

quando os dedos pulsarem por

provocadoras sensações de ódio

que geminam as intempéries

e dão tanta tanta vontade de espetar

estes indicadores suaves garganta abaixo

até o léxico sair num molho nojento

"chama-me nomes

uma besta, duas, 

um porco que fuça

e a porca que o abriga".

sendo cruel como os inocentes

quando dormem e se esquecem

da maleita que cultivam no silêncio

penso em duas estrelas

uma brilha longe e proibida

nos cárceres da fantasia

muito se dança no quarto maçónico

em nome dessa sábia dimensão

que se pinte boaz em mais que cobre

e os cães ao largo mijam

por cima dessa idiota premissa.

a outra carrega nas vestes

medalhas de mérito que certificam

a chama que procuras.

parece melhor

não bom

real e autêntico

melhor.

o mapa do labirinto está aberto

e a lua cheia chega em vinte dias

hora de tomar uma decisão

contra os pilares secretos da ordem.

eu estendo os meus, no meio das mãos

mas olhando em frente percebo

que o insulto que aflijo

é a voz que compele

e erectos se entendem, realmente,

conforme esses desígnios 

sagrados, sarcásticos e efémeros.

os 20s de novembro

na mercearia à frente do meu prédio

um casal chinês muito reservado

sabe bem o que a casa gasta

afinal são eles que acolhem os pedidos

do misterioso chapeleiro da verderena.

devem saber que se trata duma época festiva

os consumos aumentam, há guloseimas e álcool

pesado, nozes e amendoins salgados

petiscos de toda a espécie, enlatados

e granulado, farinha com fermento,

favas, pão de forma, queijos diversos.

é um bom palpite

falham apenas porque festa e rotina

são partilhadas pelo mesmo público.

entendo, normalmente é tinto rasca

conservas, feijão verde

uns rebuçadinhos para a tosse

(na verdade para as bruxas

que rangem os dentes trancadas no quarto)

miojo, como se diz na minha terra,

um pacote de leite singular

fiambre extrafino para a dieta

e mozarela fatiada da mais baratucha.

tratas-te bem quando a hora cai

e as noites entram pela tarde.

assim termina novembro.

caminhas para três décadas

estou cá fazem duas

mais um pauzinho singelo

que marca vinte e uma jornas

entre o sado e o tejo.

qual champanhe, moscata

roxo como as unhas dum marceneiro

que ficou perdido em vera cruz

e que lança sinais de fumo

com a lenha que estala

com as próprias mãos.

um orgulho de homem.

 

venha daí um brinde aos velhos tempos

ferrugentos empoeirados velhos tempos

inconcebíveis e imperdoáveis velhos tempos

nada como viria a ser velhos tempos

prometido herói da nação

soberanas virtudes dum grande líder

prudente e filósofo velhos tempos

ergamos as taças, charutos fumegando

tornam a vista turva àquilo que produziu.

tchim-tchim

brindando um fulano mascarado

um chinês, a dona bagaceira

os gatos perdidos do rés-do-chão

que se deixam estar e sobem as escadas

porque sentem um amor vazio

na véspera dos teus anos.

vinte velas

são as que cabem no maço

e sopras

uma de cada vez

pela noite fora.

parabéns!

mau presságio

eu tenho uma vaga suspeita

que algures nos confins da minha querida

e pouco visitada arrábida

se terá desmoronado uma formação

rochosa bem antiga e importante.

digo isto porque quando

a brisa manda do seu fôlego salgado

os assobios do topo da serra

eu costumo conhecer quase todas

as cantigas, as finas melodias

de melros e trilhos em declives

que metem medo e respeito

os passos dos grupos em excursões

as cénicas curvas sem guardo

serpenteando pela baía.

hoje o tom não era o mesmo

havia um cochicho moribundo

entre os silêncios da sua pauta

um áspero escondido na neblina

as asas de passarinhos batiam ariscas

e longe dos caminhos sinuosos.

parecia coagida à cumplicidade 

por um crime qualquer

nervosa, irrequieta, espreitando pelas folhas

como quem avisa

"não entres

por favor

aqui já não descansam sombras

elas andam por aí 

determinadas

deambulando com as silvas entre os dentes

na cara pústulas de seiva tóxica

de cimento e amargura

por baixo dos olhos, no canto da boca

não entres por favor

contenta-te com as saliências

que encaras ao longe

quando voltas à tua terra

e acena-me quando fores

porque terei saudades tuas"

que arrepio

a tenebrosa sensação

de que nem ela é inocente.

será com culpa

ou será vítima

de patifarias obscuras

cultivadas no seu âmago

com o piar dos mochos

que fogem das labaredas.

queimam-se as efígies e o estalar

da fogueira é o tambor que pauta 

os assobios da colina com sangue nos pés

e os pedregulhos rebolam em direcção

a setúbal.

um raio optimista passa pela calha no sótão

as cores e as formas descrevem cantos ao abrigo

que se forma antes antes de existir

noutro plano distante, remoto e indiscernível.

pintado, iluminado, obra feita ou abandonada,

gasto pelas rixas entres as gentes que entram

e saem e voltam a entrar,

carcomido pelos fungos em profunda solidão,

riscado pelas patinhas famintas de seres menores,

tudo toca nos seus claustros

revestindo ou despindo as suas camadas

com o fôlego do que há.

nunca muda no seu domínio

só o cartão de visita

quiçá a morada, o número na porta

mas tanto quanto torne o mundo a girar

contemos sempre com o grande lar.

um difícil exercício da consciência

é saber diferenciar entre essa essência

e a sua tradução no espaço térreo

por certo haverá alguma forma

de ligar, ou religar, estes universos tão distintos

mas até aqui, no território da linguagem,

a matéria se confunde

apesar de ser fácil sentir a diferença

uma criança consegue.

esta é a causa do flagelo

que importuna os sensatos

os dados à vida

os dedicados à causa

os convictos

os corajosos

os tímidos

os reprimidos

aqueles que sofrem nas sombras

dispostos a dar a face

pela pele que o próximo habita

e os justos, inseguros,

e todos.

quando terminou um sonho lindo

inspirado em verso e glória

uma intuição gentil dissipou

fruto das unhas tacanhas

agarradas a dedos gordos e possuídos

mas também pela fúria na face

com a rubra cara da mágoa

de sonhadores e poetas

fraternos companheiros na grande aventura

da nossa alargada família.

com esta tendência trágica, mais que milenar,

militarizando as crenças em discursos de poder

e em chamados à acção

a matéria triunfou sob o abrigo

e devorou o seu filho.

seguimos em frente vendados

e começamos a ver cores

fora do espectro sensível

chamam-lhe ilusões, visões 

em mentes despertas.

primo contra primo

irmão contra irmão

tal como no início

assim se afigura o corrente.

temos onde ficar

disso não tenho dúvidas

nem que seja entre as larvas

que rejuvenescem o barro

de onde partiu a palavra.

atenuar o fogo da queimada

que se alastra pelos bosques

na superfície que define tudo

é um mistério que guarda a lua

os céus 

e as estrelas que nos olham

de há milhões de anos para cá.

as cores e as formas destroem os cantos ao abrigo

formado antes de existir

aqui, agora, concreto e tangível.

virá um outro sonho lindo

e como um prisma revela 

do que é feita a luz

assim se juntarão as palavras

em termo único e vinculado

exumando fogueiras onde primatas

comiam e grunhiam e descobriam

a chama eterna 

no bico duma pomba.